Не зови меня, Крым, не мани меня, море -
мне хватает в саду удивительных строк,
где сквозь каждую щель в деревянном заборе
любопытную голову сунул цветок.
В полусонном пруду моют волосы ивы,
над тропинкой зонтами стоят лопухи,
а зеленое пламя отважной крапивы
незатейливой строчкой ложится в стихи.
Старой яблони грусть навалилась на крышу,
и запуталось солнце в её парике...
Извлекаю под нею я косточки вишен,
что скользят, как живые, в уставшей руке.
Занавеска веранды похожа на птицу,
машет белым крылом - отпугнуть наглых ос,
только эта орава её не боится -
ароматом плодов их манит абрикос.
Золотятся лучи над янтарным вареньем,
что заходится пеной в тазу на плите ,
а акация вместе с лохматой сиренью
наблюдают за ним через старый плетень.
Много в нашем саду есть прекрасных узоров,
почему же ночами мне снится Судак?
Как хочу я опять в это синее море,
где, как белые чайки, проходят суда!
