Виталий Ковальчук(Харьков, Клуб Песенной поэзии им. Юрия Визбора, альманах "Время Визбора")
Наташе …
Любить поэта – суета сует.
Ни денег, ни жилья, ни постоянства.
И, слава Богу, если только пьянство,
А если боль, страдания и бред?
А если ночью мчится он к столу,
Чтоб свое сердце вывернуть наружу,
А после – в печку и тетрадь, и душу.
Бумагу – ладно, но себя в золу?..
Любить поэта – боже сохрани.
Такое может разве что присниться.
Ведь он журавль, а не в руке синица.
Ведь с ним все сорок градусов в тени.
Ты это знала так же, как и все.
Но женщине – надеюсь не обидеть –
Так хочется хоть раз себя увидеть
Не в омуте – на взлетной полосе.
Не прачкой, не кухаркой, не рабой,
Не домработницей в чужой квартире,
А Женщиной – единственною в мире,
А, проще говоря, самой собой.
Пускай судачат злые языки,
К чужому нет нехватки интереса,
Что он гуляка, пьяница, повеса,
Но чтобы ей, хоть раз, хоть две строки.
Не нужно ни «поверь», ни «навсегда».
Лишь две строки, пронзающие вечность.
Не часть, а все. Не Бог, а человечность.
Ты это знала и сказала «да».
Но я предупредил: «А я поэт».
А ты в ответ: «Не нужно мне про это.
В тебе я вижу больше, чем поэта.
Я вижу…» Ах, какой же был рассвет!
И солнце улыбалось лишь для нас.
И на вопрос: «А любишь ли меня ты?» -
Ты смотришь сквозь восходы и закаты:
«А ты спроси еще пятнадцать раз».
А я, ну, чем ответить я смогу?
Ну, разве что стихи слагать красиво.
А ты: «А разве я чего просила?
Что за привычка – вечно быть в долгу?»
И молча мне завариваешь чай.
Вот просто так. А, впрочем, я ведь тоже
В тебя влюбился не за нежность кожи,
А за улыбку, словно невзначай.
Ответственность – и в то же время честь.
Любить – и в то же время быть любимым.
Единственным, родным, неповторимым…
А ты мне с кухни: «Ну, ты будешь есть?
Суп десять раз успел уже остыть».
И не упрек, а нежность и забота.
Не верится. Пускай кого-то кто-то,
Но чтоб смогла поэта полюбить?
В любви, в разлуке, в пьянке ли, в гульбе –
Ничто не остается без ответа.
Ты можешь все, но – полюбить поэта…
Я памятник поставил бы тебе.
22 января 2001
===========================================================
Письмо бывшей жене в Нью-Йорк
Словно эльф в объятьях пьяного орка,
Словно дерево, высохшее на корню,
Русский бард бредет по дорогам Нью-Йорка,
Перешагивая со стрита на авеню.
Мы привыкли к тому, что реальность сурова,
Постоянно давая отпоры врагам.
Здравствуй, Инна. Прости, что так долго – ни слова.
Твой отъезд хорошо саданул по мозгам.
Я впоследствии многое думал об этом.
И хоть чувства казались нам так горячи,
Интересный союз музыканта с поэтом
Был не вечен по целому ряду причин.
Час настал – и уже не спасала и вера,
А долги прижимали – хоть волком завой.
Не последнюю роль здесь сыграла карьера,
А, вернее, отсутствие таковой.
Ты считала – хоть наши потуги красивы,
Хоть искусство, конечно, и разум, и свет,
У талантливых личностей нет перспективы,
Потому что… А дальше – цитаты газет.
Про валюту, про банки, про рынки, кредиты,
Про налоги, которые бьют наповал.
Мне порою хотелось сказать – да иди ты! –
Но, наверно, я в чем-то тебя понимал.
Ты уехала. Время помчалось по кругу.
И утратив реалии стольких вещей,
Я с тобою утратил не только подругу –
Я утратил идею искусства вообще.
Денег не было. Впрочем, проблема не в этом.
Я, конечно же, мог бы пойти на лоток,
Контролером в трамвай… Но остаться поэтом
После этого я бы, наверно, не смог.
Парадокс – не калека, не лох, не бездельник,
А в карманах лишь ветер гуляет меж дыр.
И однажды, устав от отсутствия денег,
Я, собрав документы, потопал в ОВИР.
Мол, искусство стране подымать неохота?
Дескать, банки нужны, а поэзия – нет?
Ну и ладно. Даешь Корпорейтед такой-то.
В самом деле, подумаешь – просто поэт.
Я по лестницам брел, как в бреду наважденья.
Обивая пороги, старался, как мог.
Вдруг с вершины какого-то учрежденья
Я увидел весь город, лежащий у ног.
От судьбы иногда не дождешься подарков,
А порой как повалят – опять и опять.
Я увидел не просто любимый мой Харьков –
Я увидел все то, что хотел потерять.
Было лето, и парка зеленая грива
Стольким птицам дарила тепло и жилье.
Шли студенты и пили роганское пиво.
Вроде мелочь, а все же – родное, своё.
И один паренек из разряда эстетов
Улыбнулся – я думал сначала, не мне.
«Я вас знаю. Вы этот… Из классных поэтов.
Ваша книга… Автограф… А можно жене?
Вы поэт. Вы, наверное, верите в чудо.
Мы ведь с вами по духу не так далеки.
Мы с женою хотели уехать отсюда,
Но друзья подарили нам ваши стихи».
Он смущался, расстегивал строгий свой ворот,
Говорил, что искусство вовек не унять.
Я увидел не просто любимый свой город.
Я увидел… А, впрочем, тебе не понять.
Мне бы имя твое чистым золотом высечь,
Мне бы звезды тебе постелить на траву.
Славься, Харьков! Каких ты там третьих тысяч –
Я сегодня с друзьями в тебе живу.
Я люблю тебя всяким – уставшим, угрюмым,
За улыбчивость дам, за мужской разговор.
И покуда гитарные слышаться струны,
И покуда Эсхара пылает костёр,
И покуда нам дышится здесь и поётся,
И покуда поэзии тянется нить,
Место каждому в городе этом найдётся,
Каждый сможет себя для людей применить.
И покуда политики и меценаты
Будут верить в искусство, как в солнечный свет,
Мы богаты. Наверное, очень богаты,
Потому что нужны и банкир, и поэт.
Я, конечно же, выбрал нелегкую долю,
И порою бросает то в холод, то в жар.
Знаешь, Инна, я новую книгу готовлю,
И, конечно, найдется тебе экземпляр.
И забившись под пальму, чтоб не было жарко,
Ты прочтешь через год, через несколько лет
Том поэзии. Город издания – Харьков.
И, конечно, с автографом – «Русский поэт».
28 февраля 2000
============================================================
Мастер – читателям
Под рукописью ставлю дату –
И труд окончен мой сполна.
Вы судите по результату,
Забыв о том, что есть цена.
Достав бумажник из кармана,
Вы можете купить всегда
Четыреста страниц романа –
И тысячи ночей труда.
Вы покупаете движенья
Моей невидимой души,
Работу до изнеможенья
И чей-то голос: «Не пиши!»
Вы покупаете раздумье
И средь бессонниц – всплеск огня,
И вдохновенье, и безумье…
Вы покупаете меня.
А мне – признанье, деньги, слава,
При жизни бюст, почетный знак.
И улыбается лукаво
Поклонник – мой вчерашний враг.
Я – Мастер. Небо, горы, реки –
Ничто не властно надо мной.
Но дай вам Бог не знать вовеки –
Какой ценой… Какой ценой…
11 октября 1994 г.
На любой Ваш вопрос Виталий Ковальчук ответит если Вы этот вопрос зададите (направите, изречёте, сформулируете) по адресу: well.-c@mail.ru
ID:
48793
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 27.11.2007 01:35:52
© дата внесення змiн: 27.11.2007 01:35:52
автор: cooper_d
Вкажіть причину вашої скарги
|
... ЕЩЁ ОДНО ПОДТВЕРЖДАНИЕ, ЧТО МИР ТО НАШ НЕВЕЛИК... Спасибо Александр за отклик!
