Чи ж зрозуміти
Тонкокрилих мев,
Коли кружляє осінь
Над морями
Й гойдають дні
Прижовклу суть дерев
Ще тільки п’ятибальними
Штормами?
У бусола б сьогодні
Перейти
Крізь восьмеричну
Ланку перероджень,
І родичів у небі
Віднайти
Без надзвичайно титульних
Походжень.
Узяти на крило
Останній цвіт
(Багряне з жовтим очі випиває)
Лети,душа,крізь рим
Строкатий світ,
В якому листя пізнє
Догорає…