Запахло сероводородом прямо из труб
Ты деланно груб
До жидкого фарса
Я делаю круг почета и вальса,
Не замечая, как ритм три четверти
Вдруг надорвался на сальсу.
Меня влечет твоя маска
С золотеющим кантиком, алым пером,
А в разрезах глазных – чернота,
Еще они так монструозны, будто их вырезали не пензлем, а топором .
Кажется, если столкнемся лбом, опрокинусь в тебя напролет и
Буду уже не та.
Под размеренный треск каблуков
Выгорает душевный пигмент.
Мне откланяться – некомильфо,
И нет сил приподнять шпингалет…
Заведенная ключиком в бок
Внутришкатулочная балерина,
Но дрожит тонкая пелерина,
Мрет закатанный в пластик каждый мой волосок.
Мои косы резвились как ожившие штандарты,
Но заглох фуникулер, обезлюдел Монмартр
И машинное трение с непривычки грудь обожгло.
Ты деланно жив. Но я вижу – труп.
Я вскрываю живот, там – чесучевое нутро,
Поролоны и клочья ваты.
Я сама виновата в том, что полюбила Ничто.
На святой горе Монмартр есть магический Семен. Он меняет нам тузы на шестерки с дрянью.
Когда вы станете старше и уйдут прорезные пензли и косы-штандарты, останется чистая герметика слова. Я чувствую.
Piana Guitara відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
