Не болезнь беда прокаженного – податливость жизни…
Антуан де Сент-Экзюпери
Черная яма чумной страны,
дух лепрозория точит нервы.
Заживо вены гниют. Как быть
мне без тебя? И с тобой – нелепо.
Слизь безразличия – на глазах,
Щупальца-руки висят без дела.
Был бы в тебе хоть какой азарт –
так ведь не ищешь ты даже хлеба –
и на подачки живешь, и дом
нищий латают чужие дети.
Ну а своих ты съедаешь, чтоб
адовы штольни безумным светом
ярко пылали. Готов костер
кости твои от чумы очистить.
Только ты всуе сгоришь – гниет
даже душа – не возьмет всевышний.
Вонь и отребье – вот твой удел,
мясо для опытов и для зрелищ.
Черною язвой ты во мне
ноешь. И ни во что не веришь.
Разум изъеден мой – что скрывать
Хоть разорвись – не могу уехать.
Насквозь прошита тобою, блядь,
мразь лепрозория. К черту – нервы.
Я – на колени, и в гниль лицом,
Я уж не знаю – кому молиться,
но будет день в конце концов -
струпья сойдут, оживятся лица.
Ведь так немыслимо вечно жить
в яме помойной, детей съедая.
Знаю – под рубищем черной лжи
все же проснется душа святая…
