…И отмеряют срок, и оплавят сургуч,
и пропишется в книгах ясельных:
те, кто в детстве не умирают, живут
словно в долг, одиноко, несчастливо…
Снег солили, жгли лето в кострах, с молоком
кровь играла… хотелось братика…
опускался все ниже и ниже балкон,
и жевала кассеты романтика…
На кипучей полоске земли
возле дома, под белой шелковицей
причащались мы тайн, а над нами плелись
паутины, в которые ловятся
легкокрылые бабочки дней,
а старуха, вдова-полунищенка,
трудоденную злобу зажав в пятерне,
молодым абрикосам да вишенькам
корни ночью рубила, в кровь губы жуя…
мы ей мстили разбитыми окнами,
мы желали ей смерти…Господь нам судья…
как её?.. Пантелеевна?.. Прокловна?..
Нас вели под арест, в полутёмный подъезд
плёлся след от обид наших босых,
но и дома хватало обычных чудес
днём, а ночью – занозы вопроса:
в материнском тепле дрожь пытаясь унять,
прошептать пересохшими, как при простуде,-
неужели я тоже умру и меня
никогда-никогда не будет?
И влажнели ладошки…смеялась сова…
падал вздох в темноту с размаху,
но любовь находила живые слова,
заговаривая от страха:
это просто охотится птица на мышь,
засыпай, вспоминая звёзды…
испугаешься позже, когда, мой малыш,
ты однажды проснёшься взрослым
в старом доме, где окна сбежались на юг,
глядя вслед перелётным пророчествам…
пьют запоем… печальные песни поют
и слезой умываются дочиста…
где, в содеянном роясь, из тысячи дел
память вытащит факт бесполый:
от подрубленной яблони яблочко съел,
и по сердцу прошла расколом
пустота, а за ней и весь дом
стал трещать по ночам все отчётливей,
от подземных пустот защищаясь с трудом,
словно те его, тёмные, прокляли…
…И пропишется в книгах: все окна в дому
будут в окна напротив глядеть, как сквозь ставни,
с мыслью: кто эти люди вокруг и кому
собирают устало созревшие камни?..
Саша...
Сижу и плачу. Нет, не реву.
Просто пытаюсь дочитать, а слёзы катятся и не дают...
Это настолько пронзительно и сильно!
Не хочу цитировать, это бесполезно.
Для меня это одно из лучших твоих произведений, если не лучшее.
Я в нокауте. Просто.
Вот это высота...
Апрельский відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Для меня скорее важное. Хотя объём стиха смутил самого. Не характерно, сейчас более жизненна краткая форма. Не в ней, конечно, счастье...
"в материнском тепле дрожь пытаясь унять,
прошептать пересохшими, как при простуде,-
неужели я тоже умру и меня
никогда-никогда не будет?"
"но любовь находила живые слова"
"в старом доме, где окна сбежались на юг" - строка супер, точно нужно на руках носить!
Апрельский відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Как оно было, так и написано. Никакой тебе фантазии. История грехопадения, часть ...надцатая.
Очень хочется жирненького и остренького,
А ещё родиться в семье профессорской,
Что бы с гувернёром читать Островского
И в сопровождение матушки гулять по Невскому.
Апрельский відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
убаюкали Вы меня...и вдруг я "проснулась взрослой"... с ужасом... но красота ещё на странице...слава Богу 
