Дожди теряют свой характер проливной,
еще не всех мастей расклады выдав,
ноябрь сгущает боль,
и кто тому виной,
что день - не день, а выкидыш евклидов?
В нем все бесформенно -
округлые края,
и линии нечеткие - штрихами,
как будто восемь разных граней бытия
сошлись в одном надтреснутом стакане.
И мы,
похожие на выпавших птенцов,
теряемся на фоне голых веток,
закат кукожится, расплавлен и свинцов,
и лопается жилками креветок.
Хандра осенняя - знакомая игра,
когда себе проигрываешь в прятки,
опять чужие выпадают номера,
а ты живешь, и, как бы, все в порядке.
Туман за шиворот бедою моросит,
срывая с лиц прохожие улыбки,
ноябрь - чужак и межсезонный трансвестит -
природе выдает нас, как ошибки.
Над городом вороний сумерится грай,
все небо птичьей сыпью укрывая,
читаешь по ладони жизнь: «не умирай!»,
но фраза, как и линия -
кривая.
Как перед доктором раздеты ноябрем,
стоим прослушанные, жалкие, нагие,
и на сознание накатывает дрем
холодным эхо зимней литургии.
Пора осенняя, не спрашивай «пора ль?»,
пусть аргументом лист
сухим и веским
падет у ног того, чье прошлое в спираль
закручено каким-то Лобачевским.
А в отражении, тобой пережитом,
по шву, вдоль туловища свесясь,
чуть выше локтя перетянутый жгутом,
прошит иглой
одиннадцатый месяц.
Оценка поэта: 5 Отличная иллюстрация ноября.
Только спирали и Лобачевский...
Res відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Вопрос не во взаимосвязи спирали с Лобачевски, а в том, что Крайзер называет "нелинейным мышлением". Подключаем несложный ассоциативный аппарат и получаем линейность времени, искривленную пространством в спираль истории, которая, как известно, именно по этой кривой и развивается...
Оценка поэта: 5 "стоим ПРОСЛУШАННЫЕ, жалкие, нагие" - это слово, как место наложения нескольких смыслов.. всего стиха.
Действительно впечатление очень обширное.
Res відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
A-a, умеешь ты выхватывать акценты!!!
08.11.2009 - 14:22
Res відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
так говорят, когда не хотят.) но я не настаиваю...
Оценка поэта: 5 Напоминают люди выпавших птенцов
из гнезд судьбою выломанных веток,
закат кукожится, расплавлен и свинцов,
и багровеет жилками отваренных креветок.
Осенний депресняк - знакомая игра,
когда себе проигрываешь в прятки,
и вновь чужие выпадают номера,
Над городом вороний сумерится грай,
все небо птичьей сыпью укрывая,
читаешь по ладони жизнь: «не умирай!»,
но фраза, как и линия - кривая. Пора осенняя, не спрашивай «пора ль?»,
пусть аргументом лист сухим и веским
падет у ног того, чье прошлое в спираль
закручено каким-то Лобачевским. Возьму в избранное, если Вы не против
Res відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
