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Ludwig Anzengruber

Ïðî÷èòàíèé : 100


Òâîð÷³ñòü | Á³îãðàô³ÿ | Êðèòèêà

Nach blutigen Wochen.

Wenn  ihr  mit  starrendem  Entsetzen  schauet,
Wie  alle  Schranken,  die  ihr  aufgebauet,
Die  Fäuste  blut'gen  Frevels  niederbrechen,
Ohn'  Furcht  vor  eurem  Rasen,  eurem  Rachen,
Dann  rufet  »Mord«  ihr  durch  die  stillen  Gassen,
Ihr  wißt  euch  nicht  zu  sammeln,  nicht  zu  lassen
Und  glaubt,  der  Zeiten  letzter  Tag  beginnt!
Seid  ihr  denn  blind?

So  war's  gewesen  noch  zu  allen  Zeiten,
So  wird  es  immer  sein,  so  oft  zu  streiten
Der  Ueberfluß  –  der  für  die  Hundert  zehret
Und  diesen  auch  das  Nötigste  verwehret  –
Und  Armut  –  die  an  ihren  welken  Brüsten
Nicht  nähret  mehr  als  brennend'  Nachgelüsten  –
Den  letzten,  heißergrimmten  Kampf  beginnt.
Seid  ihr  denn  blind?

Ihr  seht  die  wilde  Jagd  nach  dem  Genusse,
Die  Scharen  knirschend  unter  ihrem  Fuße,
Und  über  dem  Gewirre,  dem  Gehaste,
Gleich  einem  Blitz,  erlischt  mit  jähem  Glaste,
Wie  einst  in  Romas  götterlosen  Tagen,
Das  heil'ge  Pflichtgefühl,  das  ernst'  Entsagen,
Daß  keiner  sich  darauf  zurückbesinnt.
Seid  ihr  denn  blind?

Was  man  von  Lieb',  der  ihr  berühmt  euch  heute,
In  dieser  Zeiten  dürft'ge  Schollen  streute,
Das  faßt  sich  zwischen  zweien  Fingerspitzen,
Manch  Korn  bleibt  noch  an  feuchter  Pore  sitzen,  –
Doch  Haß,  den  streuet  man  mit  vollen  Händen!
Was  fraget  ihr,  wie  solches  Thun  mag  enden
Und  wie  der  finstre  Dämon  Macht  gewinnt?
Seid  ihr  denn  blind?


Íîâ³ òâîðè