* * *
Стихи – не всегда поэзия
и концентрация мысли.
В прошлом поэты грезили,
сегодня грёзы прокисли.
Сегодня в крови планета,
война в Афганистане.
В такое время поэты
грезить не станут.
А у меня подавно
просится явь на страницы –
как был вчера раздавлен
в опрокиде Саня Птицын*.
Пусть – личная неосторожность
явилась смерти причиной.
Но осознать невозможно:
не станет парнишка мужчиной.
Всё для него окончено –
не будет жданной женитьбы.
Опускается гроб заколоченный.
А ему жить бы да жить бы.
В этой моей реальности,
на карачках в которой лезу я,
не может быть ни сусальности,
ни карамельной поэзии
и ни цветастости прочей
со словами, Музы достойными.
Будни и быт в строчки
лезут прыщами гнойными.
* сын моего коллеги по работе в шахте.
1986 г
