Однажды ночью за столом
Младой поэт сидел с пером.
Хотел писать, но не писалось.
Тоска брала его в тиски.
Вся жизнь пуста, ему казалась.
Руками сдавливал виски.
Куда-то делось вдохновенье.
Пропали милые черты.
Все мысли были так пусты.
В душе буянило смятенье.
Свечи огарок догорал.
Что лик поэта освещал.
Перо в руке его, казалось,
Давно безжизненно было.
Творить давно уже не рвалось.
Лишь только грусть оно несло.
Поэт все тяжко, причитал:
«О вдохновенье, вдохновенье!
Зачем же будешь ты волненье!»
Что делать дальше он не знал.
Но вдруг он Господа узрел.
От удивленья обомлел.
И на колени, тут же павши,
О чем-то страстно говорил.
Свой взгляд на Бога устремлявши.
Лишь об одном его молил.
«Твори!» - Господь ему сказал.
И за перо поэт схватился.
И в дикий пляс он с ним пустился.
Стихи прекрасные писал.
