Я всегда твердил, что судьба – игра,
Что без дырявого уха - не есть игла,
Что без смысла иссякает в предложении слово,
Что старое – есть не забытым новым.
Я стою у двери. За дверью – город.
Я многих любил, но когда был молод.
Я считал, что дом – это крепость стенок,
Что зачем метла, если есть и веник.
Что, бороздя просторы во время штиля,
Судно не почует, какую имеет силу.
Я стою у двери. За дверью – осень.
Я был счастлив там, где я не был взрослым.
Я писал, что сон – это состояние комы,
Что ново лишь то, что не есть искомым.
Что Фрейд не знал, излагая мысли,
Что это станет для кого-то смыслом.
Я стою у двери. За дверью – детство
То ли радость там, то ли время бедствий.
Я сказал, что речь порою имеет горечь, что
Полночь – совокупность моих одиночеств.
Что не знал никто, что спасенье там лишь,
Где ближе всего ты стоишь и не смотришь.
Я стою у двери. Ничего не вижу.
Или ночь на дворе, или не тем я движим.
Моя жизнь была лишена традиций,
Но зато специфична она. И в режиме блица
Я иду по тернистой дороге уверенным шагом,
С каждой минутой, и из года на год.
Я стою у крыльца. Бог усталым взглядом
Смотрит в меня , и твердит "стоп, снято!".
Гражданин второсортной эпохи, смело
Заявляю о том, что оставить след свой
Я намерен. И жажда жить полною грудью
Мое самое крепкое из всех орудий.
Я стою у крыльца. И шаг мой в вечность
пусть будет смел, да отныне - встречен.
(с)по мотивам стихотворения И.Бродского
ID:
273344
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 03.08.2011 13:05:55
© дата внесення змiн: 03.08.2011 13:18:09
автор: Лиза NeStandArt
Вкажіть причину вашої скарги
|
