Морфинистом становятся сразу,
Иль не знал, или что за беда?
Он колол себе эту заразу,
Всё же знал, что уйдёт навсегда.
Жизни ритм и натянуты нервы,
Он ночами писал, он не мог…
И как Гамлет искал ответы,
Протянуть бы, ещё чуток…
Кони рьяно били подковы,
Рвались в пропасть, что было сил,
И колками натянуты струны,
«стойте, кони!» - ведь он так просил.
Иногда, посылая к чёрту,
Всех и вся, его голос хрипел,
Он любил на разрыв аорты,
С нею быть он всегда хотел.
И рубеж ему предначертан,
И отмеряно сорок лет,
Он в горах оставлял своё сердце,
Чтобы в песнь обратить рассвет.
Он не просто поддался соблазну,
Может, смог бы себя уберечь,
Но колол себе эту заразу,
И одно с ним теперь место встреч.
Спасибо за поэтический отзыв. Я, вообще, фанатка Цоя. Но Высоцкий для меня - это такая глыба, такой талант, артист, поэт, бард, что даже слов не хватит описывать. А стихи родились даже как экспромт, утром набросала несколько строк, потом дописала. У меня и Цою есть посвящения.и Есенину, это мои любимые авторы и поэты. Спасибо Вам!