Мой покойный дед приходит сидеть за обедом,
Приходит нечасто, ну а придёт – дня на два,
Выпьет водки, да так разгуляется – сон ведь неведом,
И у него очень редко болит голова,
Как начнёт вспоминать всё, что было и всё, что не было,
Как пойдёт балалайками врать да медведем шутить,
Правнуки не понимают, в чём тут, в конце концов, дело,
А его уже не ущипнуть и не остановить,
В одной руке держит гитару и ей же играет,
В другой – сноп волнующих злаков и бронзовый серп,
Весь из девизов, эфир без прикрас принимает,
Одною ногою атлант, а другою – как шерп,
Жена моя, даром без Бога, боится и плачет,
Но на стол подаёт, даже вслух ничего не сказав,
Хотя взгляд её, весь такой ясный, мне что-то, да значит,
Пустое; все беды пусть в реку и гнать их прочь в сплав.
Дед же, с голосом Коэна, с внешностью Марли,
Мне проповедует взгляды Иисуса Христа,
Сбиваясь на арамейский, говорит, как того воскрешали,
У его времени нет ни начал, ни конца,
Я же ему про политику и про сугробы,
Про дождь и жару, про кредит, про болезни детей,
Он внемлет, да как-то всё криво, и дым папиросы
Пускает что он, имитирует сотни нулей,
Конечно – его нули годы, для меня же как дыры,
Рву я рубаху, да как нам друг друга понять,
Когда я – разночинец – снимаю кресты и квартиры,
А он, как толстовец, к нулям всё колы прибавлять,
Как режет он брёвна – выходят Пиноккио разом,
Я как возьмусь – чей-то тотем из мрака встаёт,
Он улыбается, ходит по свету Кавказом,
Я, скорчив мину, ложусь, где и Орша не ждёт,
Но всё ж это дед, и на третий день силы Вудстока
Кипят что по нам, утихают широкой рекой,
В последнем усилье он выйдет из роли пророка,
И снова уйдёт лет на триста быть сном иль молвой.
17.01.-16.03.2008.
ID:
83576
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 11.07.2008 22:33:41
© дата внесення змiн: 11.07.2008 22:33:41
автор: ara
Вкажіть причину вашої скарги
|
