Проецировать из себя красоту
Нужно только посредством ее наблюденья из Вне.
Пролистать ли картин неисчисляемый список,
Или тонуть на твоих океанско-глубоких глаз невесомой волне?
Я не знаю, я редко себя привлекаю к такому искусству.
Уж тем более редко его создаю.
Я сжигаю такую чуткую, нежную душу,
Когда глаз созерцаньем неопытным сути не постигаю,
Когда поражаюсь работай ноу-нейма, на Мане же я просто плюю.
Я в искусстве прибитый гвоздем к стенке шпаклёванной НОЛЬ,
Но мне так бы хотелось себя к нему приобщить, ведь я чувствую схожую БОЛЬ.
Боль успеха чрезмерного, и ожидаемого поражения,
Боль потери того, что хотел потерять,
Боль необходимого приобретения.
Боль от счастья, которое ты принимаешь пиком своей экзистенции,
Боль от боли, потому что так пострадать не получится в ближайшие две недели.
Господи, ну ведь все творцы - сумасшедшие люди по своей натуре,
Почему тогда не все психи являются частью национальной культуры?
Куда ты девал огромные списки душевнобольных,
За обеденным столом рисовавших,
То, что видел Дали.
Только психи рисовали поярче.
Где та грань между вечным и тем,
Что зовётся пороком?
Как понять, что тебе необходимо принимать психотропы,
Но параллельно предоставлять галереям свои рисунки?
Или выкидывать их каждый раз в унитаз,
Чтобы не приводить санитарок к предобморочному испугу?
Как понять, что моих раскорявых слов обьединение,
Комплексообразует какое-то сложное стихотворение,
А не поток страхов и фобий стационарного пациента псих больницы?
Кто-то, пожалуйста, разбудите меня, потому что мне вовсе не спится.
ID:
813756
Рубрика: Поезія, Філософська лірика
дата надходження: 13.11.2018 23:21:46
© дата внесення змiн: 13.11.2018 23:21:46
автор: невизначне
Вкажіть причину вашої скарги
|
