Есть такие места, которые плюют в тебя твоей же правдой. Каждая трещина в стене, каждый дверной проем, смотрит с укором, мол что ты врешь себе дурачок, мы же видели, мы видим - ничего не изменилось. И словно в подтверждение пространство транслирует картинки из твоей же головы, но нечаянно оброненные, в момент слабости в этом самом месте, годом или двумя ранее. Не важно, сколько времени ты пробыл тут, стоит только вернуться и твои внутренние казалось бы железобетонные стены осыпаются, как песочные.
Смотришь зло и хмуро, на облезшую на двери краску, смотришь с ненавистью на плиты пола в сан узле, выделяет каждый стык и даже стыки между плитами шипят тебе, мол дурачок, а от себя то не збежишь.
Но потом вспоминаешь - это всего лишь место, это всего лишь жизнь, в которой нет ничего невозможного.
Перемещаясь по пустому коридору бросаешь взгляд назад, и усмехаешься криво игнорируя очередной выброшенный пространством аргумент в виде бледного силуэта у двери.
Ведь ничего больше не докажет тебе, что ты не свободен.
Даже если цветок на пыльной люстре более чем прав.
