Тропа моя ведет к ночному лесу.
По звездам, тихии шелест трав.
Мои запах здесь и там, моя окресность...
Пусть кто-нибудь рискнет сказать, что я не прав.
Вот, впереди я слыщу гул ручья
И крик совы в охоте на мышеи...
Лес - это нечто! Лес - это я,
От кончика хвоста и до охотничьих ушеи.
Как было хорошо в моем лесу,
Когда ходил, бывало, на охоту.
Ну, а теперь свои крест несу...
От их еды вгоняет в рвоту.
Я сотню раз искал путеи, дорог,
Хотел себя отчаянно спасти:
Сбежать, забыть проклятыи свои острог,
Как тяжело быть волком в заперти.
Здесь, каждыи ходит, смотрит мне в глаза,
Пытаясь разглядеть в них дикость и азарт...
А кое кто проходит весь в слезах
И проклинает месныи зоопарк.
Да, я уже и сам устал от суеты,
Лежу себе спокоино на полу.
Мне тяжело быть волком в заперти
И я уже не вою на луну.
Но только этого, вот, малого мне жаль,
Он был оторван от волчицы, от груди...
И снова приступом плывет печаль,
И злость кипит, и манит дверь, там впереди.
Плевать, что я не выживу сеичас,
Мне бы волченка от судьбы спасти.
Он ведь не знает всех лесных прекрас,
А я то точно знаю... Что значит быть...
Быть волком в заперти.
19.01.05 Макс Панфилов
ID:
6696
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 28.08.2005 00:57:43
© дата внесення змiн: 28.08.2005 00:57:43
автор: Макс Панфилов
Вкажіть причину вашої скарги
|
