Мой народ устал. Его достало.
Что все народы считают его отсталым.
Силы достаточно. Злобы все ещё мало,
Чтобы признаться себе, как всё это за* бало.
Признаться, что страшно смотреть в книги,
Там глядят на тебя совести эгрегоры, а не барыги.
Там глядят на тебя сгоревшие от стыда поэты.
Что не изнывал болью, не орал над собой ты.
БЕЗ СЛОВА ЗАСТЫВШИЙ НА ГРАНИ СТАКАНА
ЗАПУТАННЫЙ В ПРОВОД ИНФОРМАЦИОННОЙ НИРВАНЫ
МЫ ВСЕ НА КРЮЧКЕ СТРАТЕГИЙ ПИАРА
ЗАВЯЗАНЫ НА КРЕПКО НА САМООБМАНЕ
МОЛЧИМ КАК ОБ ЛЁД. ЗАКРЫЧАЛИ БЫ РЫБЫ
ЕСЛИ Б ИХ ВОДУ ИСПОРТИЛИ, КАК НАШИ ОТШИБЫ,
НАС В МУСОРЕ ДЕРЖАТ И НИМ ЖЕ ПОТЧУЮТ,
БЫТЬ МОЖЕТ ГЛУХИЕ, БЫТЬ МОЖЕТ СМЕРТЬ ЧУЕМ,
но все идем по кругу. Мы бледные гуру
завялых цветов и застывших глазниц
идём по маршруту изведенных лиц
и чуем войну, правда, чуем измену,
и каждый день не дождав перемены
ложимся на рельсы на восток сапогами
и ждём паровоза, и просимся к маме...
Мой народ устал. Его достало.
Но терпеть - это кредо заложено стало.
Веками нас быдлом одним называли.
И время пришло подниматься с канавы.
