Лампада встреч, светильник блудных душ,
Уходит осень, а за ней крадётся ночь.
И кто бы ждал её - не друг, ни враг, ни муж,
Её не гонят, но она стремиться прочь.
Возможно, ей и было что сказать,
Но кто бы слушать стал, вникая между строк:
Кого она искала, чтоб обнять,
Но чей переступила вновь порог.
Кому есть дело до чужих страниц и дней,
Чужая жизнь - нелепа и смешна.
Кто бы остался, хоть на время, с ней...
Её не гонят, но она всегда одна.
Летят года и, кажется, вчера,
Всё было ярче и немножечко светлей.
Сегодня всё - тоска и мишура,
Назавтра - смысл привидится же в ней.
Наивные и глупые мечты,
И планы, обратившиеся в прах,
Морозы первые, увядшие цветы, -
Усталость ноября в твоих руках.
И как узнать, жива я или нет
И с чем граничит наш самообман?
Включив за поворотом дальний свет
Она, а, может, я, шагнёт в туман.
