Celui qu'a terrassé la violence
N'est-il pas retranché pour toujours de lui-même ?
Pèlerin du soleil aux trousses de son ombre,
Renaîtra-t-il, errant combien d'années encore,
Cherchant la vérité dans une place étrange ?
Prier
C'est écouter
Aux portes du silence.
Je franchis le seuil du cimedère de campagne juif en
Basse-Alsace
Où j'allai tout enfant avec mon père dans les averses de
mars
Après l'hiver impénétrable et le brouillard d'école
Poser des graviers blancs
Sur l'arête des hautes stèles grises rongées de givre.
Maintenant c'est l'heure ultime de l'été,
Les punaises rouges et noires
Font l'amour en dormant sur le seuil de grès concave
usé par les morts,
Haché de barreaux d'ombre entre les grilles rouillées
Qu'étrangle la grosse chaîne toujours cadenassée
portant l'écriteau :
« S'adresser à Mr Abraham Weill, ministre officiant, ou
au bedeau. »
113
