Il vendit des pommes frites jusqu'à sa mort, sans par-
ler, sans rire. Les enfants l'appelaient l'ours brun.
Quand le rideau de la cabane se tira, les journaux
apprirent que le marchand de chips, jeune, avait créé
trois chansons populaires célèbres.
En foule, les promeneurs du dimanche firent le tour
du stand clos. Le vent avait emporté les relents de fri-
ture. Chacun chercha sur les planches la trace des
chansons.
La bonne sœur qui veillait le corps à la chapelle de
l'hôpital ne reçut aucune visite.
C'est ça l'immortalité.
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