Parmi des fleurs d'amour et de haine
j'ai cru voyager
or je n'ai été qu'inattentif ;
je me suis complu au vol des abeilles
pour tresser le vent
et me griser de foudre silencieuse.
Je me suis cru pourvu de ma vie
là où le jour ne faisait que rôder,
je n'ai pas eu la tendresse des feuilles.
Mauvais guetteur je n'ai pas cru l'appel
esseulé, sans terre ni ciel,
afin que je mange et boive
et regagne le repos.
Puissé-je du moins m'échapper de mon livre !
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