Сайт поезії, вірші, поздоровлення у віршах ::

logo

UA  |  FR  |  RU

Рожевий сайт сучасної поезії

Бібліотека
України
| Поети
Кл. Поезії
| Інші поет.
сайти, канали
| СЛОВНИКИ ПОЕТАМ| Сайти вчителям| ДО ВУС синоніми| Оголошення| Літературні премії| Спілкування| Контакти
Кл. Поезії

 x
>> ВХІД ДО КЛУБУ <<


e-mail
пароль
забули пароль?
< реєстрaція >
Зараз на сайті - 1
Пошук

Перевірка розміру




Ivan Goll

Прочитаний : 137


Творчість | Біографія | Критика

Mond

I
Wie  unerbittlich  aber  schwellest  du
kleiner  Modistinnen  einsames  Herz
und  polternder  Klaviere  Himmelssehnsucht.
Wie  unerbittlich  streutest  du  dein  Leuchten
in  dunkelnde  und  fröstelnde  Alkoven
und  hinters  Gitter  der  Gefangenen.
Aus  der  entbrannten  Hölle  ihres  Herzens
schrien  die  Menschen  und  verzweifelten
und  rissen  sich  die  Brust  im  Irrsinn  auf
und  starben  dran,  daß  du  so  schön  gewesen.
II
Und  als  du  plötzlich,  wie  ein  wunder  Vogel,
vom  Himmel  flattertest  und  deine  Flammen
in  roten  Federn  niederfallen  ließest:
Wie  gräßlich  fuhr  dein  Strahl  über  die  Erde!
Die  Tiere  hatten  Phosphor  in  den  Augen,
die  Häuser  brannten  ab  wie  Scheiterhaufen.
Die  Menschen,  die  um  dunkle  Plätze  irrten,
Apachen  und  Kokotten  und  Gendarmen,
sie  glaubten  wie  Indianer  an  dein  Sterben
und  feierten  den  Tod  in  dieser  Nacht.
III
Wie  sollten  wir  dich  anders  denn  verstehn,
o  roter  Mund,  der  sündig  sich  verzerrte;
wir  Schmachtenden,  auf  stummer  Erde  hockend!
Kalt  in  Mansarden  warfst  du  dein  Gemecker,
und  über  die  verstummten  Krankensäle
ließest  du  goldne  Lerchen  zwitschern.
Wir  alle  standen  an  die  Welt  gekreuzigt
und  mußten  dich  mit  unsern  Augen  schaun,
und  mußten  an  den  Schmerz  und  an  das  Sterben  glauben
und  mußten  doch  noch  immer  weiter  hoffen!
IV
Und  eines  Nachts  troff  Blut  auf  unser  Antlitz:
Dein  Blut,  zu  unsres  Krieges  Blut  gemischt,
rann  um  die  Erde  wie  ein  runder  Ring.
Verwundete,  tiefkniend  bei  Kartätschen,
aufschäumten  ihre  Lippen  von  dem  Roten,
und  Sterbende  ersoffen  an  dem  Trank.
Es  war  kein  Heil  im  Himmel  noch  auf  Erden:
Wir  mußten  unsre  Häupter  tief  vergraben,
wir  mußten  unsre  Lieben  tief  verschütten,
und  klagten,  daß  wir  eher  nicht  gestorben.
V
Doch  da,  als  Tänzer  und  geschminkte  Maske,
befreitest  du  die  Gräber.  Säulen  barsten,
der  Marmor  klirrte,  Kränze  lösten  sich.
Aus  deinem  Schwelen  gläsern  stieg  ein  Christ,
und  blau  bemalte,  blecherne  Marien
erstrahlten  mitten  in  Geranientöpfen.
O  Tänzer,  der  die  Toten  all  erlöste,
indessen  wir  in  Schutt  und  Schmerz  und  Schlaf
hinschnarchten  und  ein  Glück  verschmähten:
Die  Toten  lebten  und  wir  waren  tot.


Нові твори