По чёрно-белым клеткам шахматной доски,
Бреду фигурой зримой… не король, не пешка.
И на полоски разрывая новые стихи,
Стараюсь в мановеньях рук не мешкать.
Мелькнул в витрине позднего бистро
Знакомый образ с гордою осанкой –
В своей руке сжимает телефон,
И пиджака пола блестит изнанкой.
Цвет чёрный не люблю, но серебро на нём,
Напоминает мне канал в гранит зашитый,
В котором отражаемся вдвоём
Танцующие танго в дне давно прожитом.
Реальность дарит солнечным лучом,
Он в зеркале рождается пушистым.
Проходят сотни жизней за плечом,
В которых ты неразличим творившим…
Судьба, наполненная хором голосов,
Вот только образы становятся размыты…
Я привыкаю не считать часов
У счастья, что сбивается с орбиты.
Ооо... Какая необыкновенная рождественская история! Что-то светлое и грустное, как в рассказах О.Генри...
Интересно, а остановилась бы я? Жаль, меня не оказалось тогда в подземке...
Спасибо, Павел, за навеянные размышления.
Pavel Golushko відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Забегай в гости, Полярная Лиса! Я живу в часе лёта от Полярного Круга!
http://www.washingtonpost.com/wp-dyn/content/article/2007/04/04/AR2007040401721.html
Холодным январским утром на станции метро Вашингтона появился мужчина со скрипкой и начал играть. На протяжении 45 минут он сыграл 6 произведений. Было посчитано, что за это время, так как был час пик, мимо него прошли тысячи человек, большинство из которых спешили на работу. Прошло три минуты и мужчина средних лет обратил внимание на музыканта. Он замедлил свой шаг, остановился на несколько мгновений и… поспешил далее по своим делам. Еще минуту спустя скрипач получил свой первый заработок - женщина бросила деньги в футляр и, без остановки, продолжила свой шаг. Еще несколько минут спустя мужчина облокотился к стене и стал слушать, но вскоре он взглянул на свои часы и продолжил путь.