В моём городе умер скрипач.
Он был нем и, скорее, бездарен.
Только чей-то раздавшийся плач
Полон скорби... Я был благодарен
Старику лишь за то, что он жил
Вне законов проклятого века.
Мне покойник-скрипач удружил
Только тем, что он был человеком...
Его грязный потёртый сюртук
Был теплее моднейшего фрака,
Ведь его согревал сердца стук.
Он был жалок и вшив, как собака,
Он был сгорблен, он медленно слеп.
Величайшая мудрость во взгляде
Говорила о том, сколько лет
Он прожил... Но чего, только, ради?
В этом городе выжил скрипач.
Ради жалкого пения скрипки.
Каждый здесь был невольный палач.
Он дарил им в отместку улыбки
Своим грязным уродливым ртом,
От рождения вечно молчавшим.
Да, он выжил... И умер потом...
Но счастливым... Порядком, уставшим...
А, при жизни, скрипач был влюблён
В ту, чей крик встрепенул мою душу.
Срок скитания не был продлён,
Мир бездомного кто-то разрушил...
Пусть скрипач не умел говорить,
Пусть был жалок, уродлив, бездарен...
Он лишь скрипку сумел полюбить...
Но я был старику благодарен!..
