Игра на поражение

Я  просыпаюсь,  когда  мне  скажут,  делаю,  что  и  все.  Ток  кофеиновый  бьет  по  нервам,  дарит  мне  тремор  рук.  Я  обезличен,  но  очень  важен.  Будни  -  как  Колизей,  самый  жестокий  и  будет  первым,  кто  не  поспел  -  умрут.
Смерть  поглощает  нас,  как  конфеты,  каждый  -  ходячий  труп.  Темы  уже  до  костей  избиты,  жизнь  -  словно  дни  сурка.  Я  это  выдержу.  Я  заметен.  Начал  играть  в  игру:  судьбы  наматываю,  как  нити,  так,  что  болит  рука.

Каждое  утро  я  верю  в  чудо,  делаю  новый  ход.  Все  -  черно-бело-геометрично,  просто,  как  дважды  два.  Каждый  Мессия  теперь  Иуда,  будто  наоборот  вывернуть  стоило  суть  и  личность,  выжившие  едва...
Е2-Е4,  мое  начало,  свет  в  темноте,  дебют.  Главное  -  не  выпадать  из  правил,  не  нарушать  баланс.  Вы  пока  все  беспробудно  спали,  вас  обыграл,  как  плут  -  где-то  склонился,  потом  слукавил,  где-то  и  предал  вас.  Именно  я  всуну  в  руки  Еве  самый  запретный  плод.  Именно  я  научу  их  верить  в  то,  что  никто  не  свят.  Пешки,  идущие  в  королевы,  двигаются  вперед,  пусть  даже  в  воздухе  пахнет  серой  на  автобане  в  Ад.

Пешки  разменивать  надо  раньше,  чем  все  придет  к  концу.  Щуплый,  рассерженый  человечек  знал,  когда  мир  падет.  Слышишь?  Давид  подготовил  пращу,  снайпер  настроил  зум.  Эта  игра  сожрала  все  свечи.  Радуйся,  идиот.
Вы  подготовлены  к  повороту  этой  больной  доски?  Я  просыпаюсь,  когда  желаю,  делаю,  что  хочу.  Я  намолчался  уже  до  рвоты,  хворей  дурных  морских.  Время  настало  кричать  и  лаять  клоуну-палачу.
Спины,  усеянные  ножами,  будут  ровнее  всех.  Я  научу  вас  ходить  по  струнке,  верить  речам  моим.  Тихое  море  родит  цунами,  и  возродится  Р'льех,  словно  к  святому  тяните  руки  -  так,  будто  я  любим.
Небо  становится  серо-черным,  словно  глухой  кварцит.  Думали,  мы  всё  давно  забыли?  Думали,  нас  здесь  нет?  Рыцари  доблестны,  но  покорны,  утомлены  жрецы.  Пешка,  поднявшаяся  из  пыли,  ставит  царя  к  стене.

Каждое  утро  я  верю  в  чудо,  делаю  новый  ход.  В  этой  привычной  игре  победа  -  только  мираж  вдали.  Хоть  победивших  никто  не  судит,  мы  лишь  покрыты  мхом,  в  склепе  иллюзий,  в  порядке  бреда,  в  ямке  сухой  земли.  Гнутся  колосья  под  ветром  сильным,  стебель  -  не  древа  ствол.  Мы  так  слабы,  что  не  стоим  даже  смены  времен  и  дат.  Смерть  заготовила  нам  могилы  и  поминальный  стол,
Я  просыпаюсь,  когда  мне  скажут.
Пешки  не  победят.

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=882093
Рубрика: Лирика любви
дата надходження 08.07.2020
автор: Catocala Lacrymosa