Я стоял, холщовая рубаха
Замерзала на моей груди.
Ветер стылый со всего размаху
В кандалах отчаянно зудил.
Предо мною на Болотном поле
Люд толпился, обжигая взор,
Словно воронье по тёмной воле
Мой сошлось расхлёбывать позор.
Господи! Ну, в чем моя провина?!
Я ведь справедливости искал!
Против духа, и отца, и сына,
Бился лбом в казенный их устав!
Царь ли я!? Кому какое дело?
Самозванцы вечно здесь в чести!
Заимей подручных оголтелых -
Плутни можешь и один плести!
В это леденящее пространство
Чуть не вся Москва уже пришла,
Моего огня им окаянство,
Было Божьей карой за дела.
Манифест бубнили бесконечно,
Дьяк гнусавил, часто подвивал,
С этими путем суконным вечно
Гнёт постылый прет за валом вал!
Воронёнком я кружил степями,
Тучей войско на меня пошло,
Там я понял - в сотню лет за нами
Ворон рассчитается за зло!
Кончили читать, заторопились,
Поп, перекрестив меня, пропал,
И палач, в плечах могучей силой
Поиграл, и свой топор поднял.
И перед своей минутой главной,
Перед тем, как весь уйду в расход,
Закричал я - «Православный,
Ты прости меня за всё, народ!»
Стал крестится истово с поклоном
На четыре стороны, за сем
Стражи навалились, и со стоном
Дух свой испустил я насовсем.
И, последним взором всех окинув,
Видел я поднятой головой, -
Побегут потомки на чужбину
Тех, кто поглумился надо мной.
И последней мыслью угасали
Лютости лихие витражи,
Нежто не поймут, что не пристало
Людом здесь совсем не дорожить.
15.05.2020
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=879363
Рубрика: Лирика любви
дата надходження 11.06.2020
автор: Микола Серпень