🌠 Я думал, что Пишу

     Экс  на  "Рожал  и  буду  рожать"  /Автор  Цвелих  Володимир/  см.  "история  создания"


Я  думал,  что  Пишу!..  А  я  -  Писака.
Конечно,  не  согласен  с  этим  я.
Ошибок  мало,  будто  кот  наплакал,
Но  критиков  свирепых  –  до  небес!

А  я  ж  рожаю  строчечку  за  строчкой,
Рифмовник  от  потуг  изорван  весь…
Трясусь  над  каждой  буквой,  словно  квочка,
Но  врач  ломает  в  родах  гонор-спесь:

«Не  дуешься  –  он  мне  твердит  упрямо  -
Не  в  ритме  дышишь,  мучаешь  дитя!»
Иди  ты  в  пень,  тут  я  сегодня  –  мама!
За  дверью  ждёт  сыночка  вся  семья:

Готовы  распашонки-рубашонки,
Игрушки-погремушки  для  него…
А  врач  и  акушеры  все  –  подонки,
Твердят,  что  плод  застрял  мой  глубоко.

Грозятся  кесерить…  Я  в  полном  шоке,
Не  дам  порезать  вам  своё  нутро  –
Я  лёжа  встану  в  стойку  –  знаю  «блоки»,
Не  подходите,  это  же  грешно.

Где  состраданье  к  роженицы  мукам?
Где  милость?  Уваженье  тоже  где?
Щас  дорожаю,  будет  вам  наука  –
Опорожнюсь  в  родзале  я  везде:

Накакаю  в  отместку  за  мученья
И  здесь,  и  там  –  достаточно  дерьма…
Вы  умертвили  в  сэрцэ  вдохновенье,
Вы  коновалы,  нет  на  вас  клейма.

Мне  не  нужны  приёмы  вспоможенья,  
Я  сам  зачал  и  буду  сам  рожать…
До  фени  мне  все  ваши  поученья,
Ведь  я  Писака.  Ясно?  Плахимать!




История  cоздания  стихотворения:

           Рожал  и  буду  рожать    /Автор  Цвелих  Володимир/

Я  думал,  что  пишу  всё  гениально,
Рождая  в  муках  новый  «типа»-стих.
Оно  же  вновь  выходит  тривиально,
Но  мук  опять  мне  стоило  больших.

Я  тужился,  пыхтел  и  напрягался,
В  потугах-схватках  мокрый  был  везде,
Стих  надо  мною  снова  издевался,
Но  я  стремился  к  славе  и  звезде.

Был  крупным  плод,  а  таз  мышленья  узок,
Все  акушеры  в  шоке  с  медсестрой,
Давили  дружно  всей  гурьбой  на  пузо,
Тянули  плод  за  буквы  со  строкой.

Ребёнок  был  строптив,  сопротивлялся,
Ещё  и  этот  плоско-узкий  таз.
Вот  так  детёныш  каждый  и  рождался,
Частями  рифм  и  строчек  каждый  раз.

Но  хорошо,  герои-акушеры,
Мне  помогали  «Лего»  собирать,
Давая  вновь  рецепты  и  примеры
О  том,  как  надо  новый  стих  рожать.  

Болит  от  поперечных  предлежаний,
От  ягодичных  тоже  вот  беда,
Рожденье,  как  подружка  у  страданий,
Но  я  поэт,  все  боли  -  ерунда.

Люблю  процесс  зачатия  и  способ,
И  метод  этот  тоже  мной  любим,
Люблю  себя  -  поэта  я,  как  особь,
И  я  в  любови  непоколебим.

Рожал  стихи  в  экстриме  и  рожаю,
Могу  ещё  и  больше  вам  сказать,
Что  будет  больше  их,  я  это  знаю,
Ведь  в  планах  зачинать-носить-рожать.

И  узкий  таз  не  есть  сейчас  проблемой,
Ведь  можно  при  желанье  «кесарить».
Сейчас  сижу  в  обнимку  я  с  дилеммой  -
Как  стих  огромный  очень  мне  родить?



ЗЫ

Цвелих  Володимир:

Стихов  сегодня  написал  пять  сотен,
А  публикаций  можно  только  три.
Я  злой,  конечно,  очень  недоволен,
И  рвёт  меня  на  части  изнутри.

Мне  УПП  сказал  -  лимит  исчерпан.
Ну,  что  за  на.  ?  Зачем  же  я  писал?
Ведь  путь  поэта  свыше  предначертан,
Такое  мне  на  ушко  Бох  сказал.

Пятьсот  детей  за  сутки  появилось,
Все  в  муках  страшных  были  рождены,
Такое  вам,  читателям,  не  снилось,
Вы  так  в  поэзь,  как  я  не  влюблены.  

Секундомер  сбивался-перегрелся,
Писал  ведь  пятьдесят  стихов  за  час,
Мой  карандаш  с  бумагой  загорелся,
Тушил  за  каждой  буквой  сразу  в  раз.

А  тут  засада  -  только  три  за  сутки
Стиха  возможно  опубликовать.
Все  ощущения  гадки,  даже  -  жутки.
Куда  ж  мне  остальные  все  девать?

Я  что  рожал  стихи  тут  по-приколу?
Ведь  на  подходе  их  ещё  семьсот,
Могу  открыть  свою  я  даже  школу,
Как  написать  мильярд  стихов  за  год.  

Держите  шлюзы,  вновь  прорвало  роды,
И  стих  шикарно-новый  вновь  готов,  
Капризы  мне  не  важны  у  погоды,
Любая  мне  подходит  для  стихов.

Бежит  ко  мне  навстречу  гинеколог,
Не  добежал  опять,  но  я  родил,
Процесс  потуг  и  схваток  был  не  долог,
Мгновенно  стих  я  новый  натворил...

NB!!!  не  более  трех  стихов-произведений  за  сутки  .



Арина:

Стихов,  что  блох,  и  все  хотят  на  ручки,  
и  каждому  -  и  рецку,  и  цветок…
Но  пародисты,  sуки,  только  взбучки  
дают  детишкам  вдоль  и  поперёк.

А  я  рожаю,  словно  матка  в  улье,  
мне  надо  срочно  всех  благословить…
В  кармане  плотно  скручено  две  дули,  
чтоб  критик  и  не  вздумал  подходить.

Но  нет,  идёт  паdлюка,  улыбаясь…  
В  руке  Букварь,  подмышкой  Словари…
И  бьёт  наотмашь  малышей,  не  каясь…  
И  говорит:  «Сушите  сухари,

Оно  ж  не  то,  не  по  стандарту-ГОСТу,  
вы  преступили  грамоты  черту.»
Идите  к  чёрту!  -  я  отвечу  просто,  
а  если  надо,  даже  прокляну.

Мне  не  до  смеха,  ЧЮ  моё  хромает,
и  снова  схватки,  не  до  ржача  мне...
Идёт  главврач...  в  руке  -  букет  нагаек.
Одно  спасенье  -  это  портмоне.*

*  портмоне.  Условно-поэтическое  название  ЧС



Володимир:

Несите  миску,  скоро  будут  роды,
Бахилы  где?  Ну  сколько  можно  ждать?
Ребёнок  будет  в  тренде  новой  моды,
Его  бы  срочно  в  тираже  издать.

Красивый  стих,  местами  кучерявый
И  кареглазый  вышел  мальчуган,
Хоть  голый,  но  зато  пацан  забавный,
Стреляет  рифмой  будто  бы  наган.

Хоть  и  не  в  такт,  зато  не  по  стандарту,
И  ямб  ещё  не  может  удержать,
Но  предан  Музе  с  Лирой  и  азарту,
И  хочет  руку  медсестре  пожать.

Хорей  висит,  что  значит  -  точно  мальчик,
У  ножек  очень  маленький  размер,
Но  всем  -  «ну-ну»  -  грозит  малютки  пальчик
И  на  французском  молвил  о  «Мон  Шер».

Сказал  подать  щипцы-корцанги-скальпель,
Чтоб  пуповину  лихо  откусить,  
И  барбовала  выдать  по  пять  капель
Чтоб  акушерам  это  пережить.

Трибуну  мне  несите,  микрофоны,
Я  из  родзала  буду  всем  вещать:
Стихи,  романы,  байки,  фельетоны,
Берите  ручки,  чтобы  записать.

Рождался  я  под  яркою  звездою,
Её  потом  «счастлИвой»  обзовут,
А  вы  потише  тут  сейчас  со  мною,
Я  сам  уйду  в  поэзии  приют.

Стоит  заика,  он  же  гинеколог,
Такой  пацан  родился  в  первый  раз,
Застыл  на  родах  акушер-уфолог,
Такой  вот  поэтический  намаз...



Арина:

Малыш  –  француз,  прононс  академичный,
А  сам  он  с  Голубой  планеты  Икс…
На  русском  говорит  почти  отлично,
А  пишет  очень  круто,  зшбс!

Звезда  горит  во  лбу  и  на  погонах,
Трибуна  от  ораторства  дымит,
Стихи  он  раздаёт  в  больших  рулонах,
Но  врач  сказал:  «иммунодефицит».

Нужны  тут  витамины  и  компрессы,
Чтоб  ямбом  не  разбился  он  о  пол…
Стремительные  роды  –  это  ж  стрессы,
Как  в  шахматах  внезапный  волейбол.

Цепляется  за  Лиру  и  за  Музу,
И  ножками  сучит,  как  паучок,
Но  сразу  метит  в  члены  Лит.союза,
Хотя  ещё  малыш  и  грудничок.

Бахилы  и  халатик  голубые…
Красивый  кучерявый  мальчуган…
Несут  ему  носочки  шерстяные  -
Подарок  от  поэтов-Парижан.



Володимир:

Париж!  Гламур!  Кутюр  и  Нина  Ричи  
Узнают  скоро  мировую  весть,  
Что  между  разной  стихотворной  дичи,  
Явился  тот,  кто  пишет  в  стиле  -  «жесть».  

Малыш  крутой,  сам  Рембо  отдыхает  ,
Взрывает  рифмой  строки  наповал,
А  ритм  чечёткой  автор  выбивает,
Поэт  серьёзный  -  мальчик  аксакал.  

Размер  такой,  что  Буквы  ломят  слово,  
Хорей  конкретный  с  ямбом  в  корешах  
До  запятой  всё  стильно,  ярко,  ново  
И  безразмерный  у  стихов  размах.  

Читайте  все  на  титульных  страницах  
О  том,  что  мальчик  гений  и  талант  
Стихи  он  пишет  в  самых  разных  лицах,  
И  бьёт  на  крышке  рамы  красный  бант.  

Крутой  чувак  поэт,  ну  что  тут  скажешь?  
Отпор  ещё  в  роддоме  всем  давал.  
«На  хлеб  стихи»  -сказал  он  :  «Не  намажешь!  
Давайте  денег  и,  чтоб  я  не  ждал!!!»





адреса: http://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=845110
Рубрика: Лирика
дата надходження 15.08.2019
автор: Арина Дмитриева