(на http://www.stihi.ru/2016/05/21/4824)
Великий Тот вернулся от Асада,
Стерев зеленых в белый порошок
(Чем дважды вызвал у Европы шок*),
А тут, представьте, новая засада.
И в ней, как и во всем, повинен Тот:
Два года уж прошло, как для забавы
Отжал он город украинской славы,
Но как-то второпях забыл про флот.
Ну, флот – в Одессу, разводить понты,
Ловить бычков, купаться, строить дачи,
Водить зевак на «Гетман Сагайдачный»…
Вдруг слух: сдают в концессию порты!
Как волка ни корми – ему все мало…
А Тоту что? А Тот припомнил вдруг,
Что где-то там живет знакомый друг,
Им лично возведенный в адмиралы.
Роман себе погон не выбирал:
На самом деле лейтенант запаса,
Без кортика, фуражки и лампасов…
Но Тот решил: пусть будет адмирал.
Ведь на Стихире – точно на войне,
Имеют вес не факты, а отчетность:
Сражаться с адмиралами почетно,
А побеждать – почетнее вдвойне.
Но как же адмирал – и без портов?
И как тут дальше двигаться в Европу,
Без крепкой (сильно извиняюсь) опы?
Без линии причала вдоль бортов?
Стоять теперь на рейде кораблям?
Гонять ДГ**, и песни под гитару,
И катера? Но где набрать соляру,
Когда в казне державной – по нулям?
Конечно, можно вплавь – Роман таков!
И сколько там Одесского залива?
Но, согласитесь, будет некрасиво:
По трапу подниматься без портков.
Да тут еще и с дамами вопрос:
Надежда, и Любовь, и обе Веры***,
Из адмирала чтобы в пионэры –
Не вынесут таких метаморфоз.
Позору – нет! И Тотом решено:
Нам, тотам, не к лицу такие кадры.
Мы за брекватер вытащим эскадру,
И пустим всю петардами на дно.
Роман исчезнет с флагманом в пучине,
Оставив Тоту память о себе
(А также - гонорар от ФСБ!)
Ну, как не крикнуть: «Слава Украине»?
Такой себе придумав хэппи-энд,
Тот тотчас ощутил себя счастливым,
Подумал пару мыслей об Оливи,
Укрылся пледом и уснул в момент…
А что Роман? Он не пошел ко дну.
Он сыт, в тепле, и в меру пьян, представьте.
Поет стихи на украинском сайте,
В тени Оливи трогая струну.
Он знает: все заладится у нас,
Грозите вы хоть «ярсом», хоть «арматой»,
Хоть кризисом пугайте, хоть распадом,
Хоть триста раз перекрывайте газ.
Победа, Тот, куется в голове,
Она близка, она уже созрела,
И Жанны меч порой решает дело
(А их у нас, как Вам известно, две****).
Mайн Готтен Тот! Судьба – она индейка,
Но пусть за нас Вам не болит душа.
Цена дурным прогнозам – полгроша.
А грош, по курсу, - ровно полкопейки.
* - когда ввелся,и когда вывелся;
** - дизель-генератор;
*** - Аксенова и Овчинникова)
**** - Тимошенко и Савченко)))
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=675331
Рубрика: Шутливые стихи
дата надходження 30.06.2016
автор: Дантес