Бес названиват

Я  расстроен  
И  меня  кусают  блохи.
Я  пишу  нечто,  похожее  на  стихи.
Но  стихи  эти  плохи,  так  плохи!
А  иначе  сказать  -  плохи.
И  так  я  пишу  их  и  этак,
И  вот  так  ещё,
Но  не  видят  стихи  мои  света,
Не  стихи,  а  позорищё:
Ударения  ставлю  отчаянно,
Как  попало,  так  и  легло;
Окончанья  мои,  окончания,
Вам  с  хозяином  не  повезло;
Не  считая  огрехов  формы,
На  стилистику  наплевав,
Для  солидности,  для  проформы
Я  сонеты  как  мог  продлевав;
Что  внутри  тех  сонетов  -  не  надо  искать,
Смысла  в  них  отродяся  нету,
Я  заставил  Шекспира  в  гробу  икать,
Моему  ужасаясь  сонету;
Нет  историй  пуще,  пустее  нет,
Ни  о  чем,  как  сказал  бы  Барецкий  -
На  пяти  листах  про  простой  винегрет
Написать  могу  не  по-детски.
Не  стоп-кран  сто  грамм,
Говорили  нам,
Я  уже  превращаюсь  в  овощ,
Графоманю  ночами,  о!  феназепам!
Поскорее  
               приди,  ***,  
                                           на  помощь!

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=657301
Рубрика:
дата надходження 05.04.2016
автор: Лісник