БОМЖ

         Что  заставило  меня  написать  эту  грустную  историю,  не  знаю.  Наверное,  сидя  в  такую  промозглую  октябрьскую  погоду  у  себя,  на  забытой  стройке,  в  будке  с  видом  на  бывшее  болото,  других  мыслей  в  голову  просто  не  может  прийти.  Холодный  порывистый  ветер,  иногда  мелкий  дождь…  "Помойный"  кот,  случайно  забредший  сюда  неизвестно  зачем.  Уток  здесь  давно  уже  нет,  мышей  я  тоже  не  видел.  Есть  крыса,  но  она  появляется  лишь  поздно  вечером  и  с  завидным  упорством  начинает  делать  подкоп  под  нашу  сторожку.  Как  бы  мы  ее  ни  гоняли,  она  возвращается  снова  и  снова.  Удивительное  существо.  Удивительное,  наглое  до  безобразия,  существо!  И  откуда  у  нее  такая  тяга  к  жизни?  (Вот,  оно!)  Впереди  зима.  А  где  еще  можно  выжить,  как  не  рядом  с  человеком,  под  его  теплым  жилищем,  с  его  отходами.  Она  знает,  что  ее  ненавидят  и  все  же  упрямо  налаживает  свою  непонятную,  никому  ненужную  жизнь.
 
         Несколько  лет  назад  в  нашем  районе  жил  один  бомж.  Молодой  парень  лет  тридцати.  Я  заприметил  его  довольно  поздно.  Примелькался,  наверное.  Говорили,  что  он  здесь  уже  года  два-три  "ароматизирует"  улицу.  Всегда  на  одном  и  том  же  месте,  на  автобусной  остановке  летом  и  в  вестибюле  нашего  маленького  универсама  зимой,  пока  не  выгонят.  Мне  самому  приходилось  несколько  раз  его  выпроваживать  оттуда,  когда  я  работал  в  этом  же  магазине  охранником.  Он  стоял  тихо  и  молча  в  углу,  никого  не  трогал.  Стоял,  не  шелохнувшись,  словно  манекен.  Грубо  выталкивать  его  не  поднималась  рука:  -  "Иди,  иди,  а  то  сейчас  начальство  милицию  вызовет…"  Он  не  сопротивлялся,  ничего  не  говорил,  не  просился,  с  какой-то  рабской  покорностью  выходил  на  улицу.  Впрочем,  "рабской  покорностью"  это  нельзя  было  назвать.  На  его  лице  не  было  никаких  эмоций.  Полное  безразличие.  Но,  если  внимательно  всмотреться,  можно  было  заметить  в  глазах  невыразимую  тоску,  безысходность,  боль.  Если  быть  более  точным,  это  были  признаки  давно  утерянного  интереса  к  жизни.  Да  он  и  не  жил,  а  существовал.  По  какой-то  случайности  его  тело  еще  двигалось,  требовало  тепла,  еды…  для  чего,  он,  наверное,  и  сам  не  знал.  Он  даже  не  просил  подать  ему.  Может,  так  и  не  научился.  Люди  сами  подавали  ему.  Кто  еду,  кто  деньги.  Я  несколько  раз  давал  ему  сигареты.  Деньги  не  давал  ни  разу.  Говорили,  что  он  их  пропивает.  Сейчас  думаю  –  может,  зря  не  давал.  А  что  ему  еще  оставалось  делать?  Забыться,  хоть  на  час,  хоть,  на  полчаса.  Выпить  пару  стаканов  вина  на  "старушкины"  деньги,  съесть  подаренный  хлеб,  закурить…  Это  просвет.  Возможно,  он  оживает  в  эти  минуты.  В  конце  концов,  были  же  у  него  какие-то  мысли.  О  чем  он  думал?  О  прошлой  жизни?  О  доме?  О  родителях?  О  брате,  которого  тоже  уже  нет  в  живых?  Мне  рассказывала  кое-что  о  нем  жена,  а  ей  знакомые,  знавшие  этого  парня  поближе.  Когда-то  было  два  брата.  Жили  в  двух-  или  трехкомнатной  квартире,  без  родителей,  которые  погибли  где-то  в  аварии.  Пили  по-черному.  И  в  один  из  таких  "пьяных"  дней  проиграли  в  карты  квартиру  то  ли  цыганам,  то  ли  каким-то  южанам.  С  тех  пор  вместе  бомжевали  по  району.  В  одну  из  холодных  зим  младший  брат  заболел  и  умер.  Мой  герой  остался  один…  мне  были  понятны  его  тоска  и  безразличие.  Не  потому  что  сам  был  таким,  нет.  Я  сотни  раз  пытался  ставить  себя  на  его  место.  Что  бы  я  делал,  случись  со  мной  такая  же  история?  Покончил  с  собой?  Вряд  ли.  Я  с  ужасом  осознавал,  что  мог  бы  стать  таким  же  как  он.  Я  не  сильный  человек.  Скорее  всего,  я  точно  так  же  опустил  бы  руки  и  наплевал  на  себя.  От  осознания  этого  меня  прошибал  холодный  пот.  Я  до  сих  пор  вспоминаю  его  глаза.  Одежда…  Черные  от  несмываемой  грязи  джинсы,  такой  же  черный  лоснящийся  полушубок,  летом,  зимой…  Помню,  несколько  раз  зимой  я  пускал  его  в  подъезд  погреться  и  переночевать.  Все  остальные  жители  гнали  его.  В  те  моменты  я  замечал  в  его  глазах  благодарность.  Ни  одного  слова  я  так  и  не  услышал.  Потом,  как-то  незаметно,  он  пропал  и  я  его  больше  не  видел.  Может,  замерз  где-нибудь  зимой,  а  может,  убили.  Я  не  раз  видел  его  с  разбитым  лицом.  Не  верю,  чтобы  он  был  буйным  человеком.  Скорее  всего  "баловались"  пьяные  малолетки,  которых  еще  хватает  в  нашем  микрорайоне  или  такие  же,  как  он,  бомжи,  в  борьбе  за  "теплое  место".  Он  и  раньше  пропадал.  По  слухам,  его  время  от  времени  забирал  "участковый",  отправлял  куда-то  на  принудительные  работы,  что  ли…  Через  несколько  месяцев  он  возвращался.  Все  такой  же  молчаливый  и  апатичный.  Ко  всему  и  всем.  К  себе  –  в  первую  очередь…
 
         А  крыса  прибегала  сегодня  снова.
 
10.10.2012г.

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=652299
Рубрика: Лирика любви
дата надходження 17.03.2016
автор: Евгений ВЕРМУТ