Постепенно наш век барахлом обрастает:
Каждой вещи в душе отведён уголок.
Что – то, кто – то дарил, кто – то, что – то, оставил…
Что – то сами купили, да сунув в куток,
Позабыли о том, а бесстрастное время
Между тем, продолжает размеренный ход…
И покуда живой, человек накопляет
Столько разных вещей, что одурь берёт!
Злая старость приходит. Недугами хлещет!
В неподвижность приводит все члены его.
Для людей посторонних - все его вещи,
Лишний хлам да обуза – и только всего.
А старик живёт памятью… тем, что прожито:
Поглядит на рубашку – рваньё и старьё.
А он видит: любимой рукою подшито…
Чуть прикроет глаза и припомнит Её…
И покатятся с глаз на морщины слезинки
Он в мученьях ещё, а Её нет давно…
Или старые брюки…бывали в починке
В её добрых руках… поглядит на окно,
За которым сгущаются сумерки злые,
Потому, что опять придут муки без сна,
Будет память бродить по годам, не впервые
Где он сильный и ловкий! А рядом – Она!
В новом дне придут люди. Сердцами, - чужие.
Снова будут зудить, как сверлящее зло:
«Ты не ходишь уже! Зачем вещи такие?!
Надо сжечь, да и только, - твоё барахло!
Тебе много не нужно! Недолго протянешь…
Ни к чему твои шмотки беречь да холить!»
И не думают вовсе, что старость настанет
И для них, и что их также будут пилить.
Никого не минёт дряхлой старости повесть
Чашу горькую всё же придётся испить.
Не пили старика! Пожалей! Имей совесть!
Дай ему отзвук дней без надрывов дожить.
июль 15
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=593378
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 13.07.2015
автор: dovgiy