Они уходят… Один, второй… Двенадцатый… Сто восьмой…
Ты каждый раз прошиваешь рану траурною тесьмой
И плачешь, думая: как же так/за что/почему/зачем?
Потом находится новый друг, решается ряд проблем.
Но снова проклятый день сурка… Взрывается болью мозг:
Какой двуличный!/опять не тот!/предатель!/да как он мог!
Один сценарий, один итог… и сердце, увы, одно,
И с каждым разом ещё сильней и дольше болит оно.
Вначале редкие, тени их сливаются в ровный строй.
Безумный, липкий, звериный страх вползает в твоё нутро…
«Помилуй, Господи! Хватит!»
…Пятьсот четвёртый… Семьсот седьмой…
А может, дело не только в них – причина в тебе самой?
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=526399
Рубрика: Лирика
дата надходження 28.09.2014
автор: Іра Сон