I. Нейтрон
В моём притоне свет зажжён,
В душе – давно дождём потушен.
Больное сердце – не перрон,
Где трутся мелочные туши.
Вагоны порчи, Ад-фонарь,
Бордель «Содом» с мокротным «Браво!» -
Сегодня всё уйдёт. Как встарь.
Мараю лист. Имею право.
II. Атомы
Поэт пожил. Сначала честно.
Потом – как все – ни так, ни сяк.
В стене нашёл кирпичик место.
Хотел, чтоб треснула. Дурак.
Вокруг так много кататоний –
И всем он должен (без оков),
Принадлежит (не заклеймённый),
Пиноккио (в роду нет дров).
Обязан, правом обладая.
Виновен, будучи седым
Туманом Лимба или Рая –
Неважно. Паром неживым.
Служить сердцам, святым омелам,
Династия поэтов-гроз
Превосходительно умела.
Увы, теперь сердца – навоз.
Трясинный, падалью смердящий.
Для удобрения греха.
Почто на афоризм разящий
Звучит презрительное «Ха!»?
Зачем ребёнок лун и вёсен
Тянул к светилу сучий мир?
Создатель был ли так серьёзен,
Лепив из хаоса ампир?
Пожил слепец. Пусть не Гомером.
Пегасу будка – не приют.
Давно друзья на круге первом
Ждут.
III. Молекулы
Поэт любил. То чувство живо.
Но где-то вне. На дне. Свербит.
Любил блудниц, оркестр, пиво.
Крошил духовный мегалит.
Была одна среди наложниц
Сатира, чёрного, как вздох:
Астарта поэтесс и модниц,
Венера шаловливых крох.
Афина, Персефона, Дива…
Кто понял – продолжайте ряд.
Строптива, кое в чём фальшива,
Красива от волос до пят.
Она любила. Сказки, речи.
Звала умнейшим из людей,
Робела в час научной встречи.
А он хотел её грудей.
На грани похоти и смысла,
На кромке страсти и эссе
В мечтах с её бедра вылизывал
Лимонно-мятное безе.
Она читала – он в ознобе.
Она сказала – он вспотел.
В хрустальной маленькой утробе
Сынок спокоен, добр, бел.
Она – дневное наважденье.
Ночная муза и нужда.
Как совершилось преступленье?
Он говорил, молча всегда.
Любовник, муж, отец – без меры.
Фантазии. Как жалок рот!
Она…теперь на круге первом
Ждёт.
IV. Тёмная материя
Поэт дружил. С кривляньем Смерти.
С её шатаньем, рифмой, сном.
Не то котята, не то черти
Под гром советовали ром.
Пиджак летал над злым неоном,
Швырял желтеющий билет.
За Валтасара. За Нерона.
За фантазёров, Эржебет!
Где Римо-Вавилон, богатый
Мечтами юности, весной?
Его отнял придурковатый
Прагматик с книжкой записной.
Дамоклов меч ему бы в спальню.
В момент нагроможденья масс.
Однако, чем вольнее хаю,
Тем меньше премиальный шанс…
Разгрызли ночи-атавизмы.
Как те – конвейером живёт.
Загнали в пасть капитализма.
Как те – умрёт. Круг первый ждёт…
V. Ответ заката
Обильно вас поразвелось.
Поэтов, нытиков, скитальцев.
Всем подавай бессмертье пальцев
За своенравную Авось.
Как я устал от ваших виршей.
Кому вы молитесь, друзья?
Вселенной? Или будням, стервам?
Никто не ждёт на круге первом:
Ни дождь оваций, ни афиши,
Ни цезари, ни Рим, ни я.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=481120
Рубрика: Философская лирика
дата надходження 22.02.2014
автор: Юлиус Вишес