Она сидела, молча у окна,
Вся ее жизнь как порванная книга,
Ее любили многие года,
Жаль что она, ни разу не любила.
Ей под ноги бросали сотни роз,
И сотни слов люблю, кричали громко,
А вечерами было море слез,
И на душе так тяжело и горько.
В руках листая старенький альбом,
Ей голову окутало молчание,
Как много фотографий было в нем,
Как много было в нем воспоминания.
Тут из альбома, будто невзначай,
Упал конверт, дрожащею рукою,
Она схватила, и ее печаль,
На сердце полилась седою мглою,
А сверху надпись, «Для прекрасной Ланы!»,
И по щеке скатилась вдруг слеза,
Она достала старые бумаги,
И шепотом читать их начала.
«Любимая, родная, дорогая,
Ну вот, решил тебе я написать,
Ведь писем долго ты не получая,
Не веришь в то, что будешь получать.
Но я твои сомнения развею,
Тебе письмо сегодня напишу,
При твоем виде я как будто млею,
И знает только Бог, как я люблю,
Твои глаза, изменчиво красивы,
Твоим губам, замени не найти,
Твоего тела нежные изгибы,
Как будто созданы, для истиной любви.
Я знаю, никогда одна не будешь,
Поэтому с тобой сейчас другой,
Его ты в губи пристально целуешь,
Пока пишу уставшею рукой.
Меня все это очень угнетает,
Ведь верю в то, что ты моя судьба,
Лишь сердце все никак не принимает,
Что ты в объятьях, но не у меня.
Не знаешь ты, как без тебя мне плохо,
Лишь алкоголь притупит боль мою,
Тебе и с ним, быть может, одиноко,
И вспоминаешь ты, как я люблю.
Ты вспоминаешь как лежа в кровати,
Спала спокойно на моей груди,
Я подарил всю ласковость объятий,
Как жаль что эти ночи позади.
Я знаю, что меня ты сильно любишь,
Другим меня тебе не заменить,
Боюсь одно, что ты себя погубишь,
Питаясь что-то в жизни изменить.
Я только твой, поверь, я только твой,
И никого по жизни мне не надо,
Прошу одно, ты подожди, постой,
Придет то время, где я буду рядом.
Ну а пока, скажу тебе, прощай,
Стихи тебе в конверте отсылаю,
На них смотря, меня ты вспоминай,
Ну, все, теперь письмо я закрываю».
Альбом ей был уже неинтересен,
И сердце понемножечку остыло,
Там были те, что отыграли в пьесе
В той пьесе, что ей жизнь, наворотила.
Держа в руках листки с его стихами,
Забытые воскресли времена,
Он как живой вдруг стал перед глазами,
Как будто никуда не уходя.
Она заплакала, ведь так его любила,
Как никого, и все могла б отдать,
Чтобы услышать голос, что забила,
Чтобы он смог стихи ей прочитать.
Но вспять года уже не повернуть,
И нелюбимым, раздавая нежность,
Над ней повисла ледяная муть,
Ее окутала неистовая снежность.
А он ее, так искренне любил,
Лишь ей писал, бессонными ночами,
Столько стихов любимой посвятил,
Рыдая тихо вместе со свечами.
Все для того что б утром прочитать,
Увидеть радость, и ее улыбку,
Все чувства в строчках нежных передать,
Исправить судеб, дерзкую ошибку.
Но утром к ней, ступая на порог,
В ее объятьях видел он другого,
Вот от того душою уж не мог,
Произнести ни одного ей слова.
Ну а она, с улыбкою красивой,
Смотрела в его синие глаза,
Все понимала, ничего не изменила,
Иль не хотела, или не могла.
Все надоело, в пропасть все, к чертям,
В его душе лишь пустота и сирость,
Осталось только меркнуть двум огням,
Осталась прожитых годов унылость.
А он бросал ей в ноги сотни роз,
И сотни слов люблю, кричал ей громко,
Один звонок, и к ней он на порог,
Ступил бы сразу, легкою походкой.
Но гордость, что ж, сидит теперь одна,
Вся ее жизнь как порванная книга,
Ее любили многие года,
Ну а она, только его любила.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=453477
Рубрика: Лирика
дата надходження 09.10.2013
автор: Янкевич Віктор