У него на столе запыленная старая лапма,
Тусклый свет от которой каскадом спадает на лист…
Он осушит бокал полусладкого красного залпом
И повертит в руках слегка треснутый вдоль аметист…
Он напишет письмо мелким почерком, ручку сжимая…
Строчки криво ложатся… очень трудно слова разобрать…
Пишет так, будто все это сон и она где-то рядом… живая…
Она не могла… ей нельзя было так умирать…
Он пустую бутылку поставит у ножки стола,
Куда он дел штопор? Ведь, хочется снова глоточек…
В голове лишь три слова - «она не могла»…
Он в руках теребит ее розовый старый платочек…
Он без штопора вскроет вторую бутылку…
И продолжит писать кривым почерком новый абзац…
Воздух с форточки нежно скользнет по затылку...
И вся жизнь превратится в нелепый ненужный эрзац…
Десять лет он не сможет закончить письмо
И запасы вина в его погребе уж на исходе…
И на все наплевать - его горе настолько сильно,
Что людской не знакомо до сели природе…
Он до дна… из горла… и последнюю, вроде, бутылку.
Сложит лист, протрет лампу и выключит свет.
И прохлада уже не скользнет по седому затылку
Сквозь забитую форточку… Самого уже тоже… нет.
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=441293
Рубрика: Сюжетные, драматургические стихи
дата надходження 03.08.2013
автор: na_TASHA