Глотая пыль вчерашнего помола,
я отклоняю вежливый отказ.
Чего ты хочешь, самка богомола?
Я докурю остаток «Беломора».
Речные ивы ожидают мора
от хищного движения ЗК.
Как говорила куколка изгоя:
«Ручные волки, что они такое?» –
перекрывая мысленной рукою
окольное течение реки.
Я понимаю хриплый лай конвоя
и умираю, не прервав строки.
[b]1999
[/b]
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=432441
Рубрика: Лирика
дата надходження 19.06.2013
автор: Ник.С.Пичугин