. Она укладывает в постель
одну за другой,
вставляя бикфордов шнур.
На каждом из ею распластанных тел
вершится не страсть —
паркур.
Она не приемлет ни скуки, ни сна.
Последний — для слабаков.
Она никому пошагово не нужна.
Тем более, мне.
Без слов.
Она приходит и ублажает ночь, ко́мкая поводок…
Короткий, поэтому мне не в мочь молчать и писать на вдох.
Она не умеет любить и выть.
Ей —
только играть навзрыд.
Недавно шептала нелепо «Вы», готовая землю грызть;
гоняла весну по своим рубцам — запёкшуюся кровь;
сквозила навстречу её мирам — застряла у докторов…
Дрожит всякий колотый ею звук.
Прокручивая в горле нож,
она удивляется: не зову;
сосулькой швырнёт: «Уйдёшь»…
Ей дела до жадных моих надежд…
зачем со стихами лезть?
В строку, как в тюрьму, загонять падеж, трагедию и болезнь?
Конечно, они у неё — свои.
А я — из не более чем зануд,
которых легко обрести в сети,
купить за бравурный флуд.
Она затирает чужое в дым, она торжествует в хлам.
Она ничего не даёт другим и вертится, как юла.
Она — прожигатель иных затей.
А, впрочем, ей всё равно.
Сдаётся открытой её постель.
А я излечился. Но?..
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=407808
Рубрика: Лирика
дата надходження 10.03.2013
автор: Лиза Муромская