Всё неясно, скомкано, неправильно,
Жизнь жестока, ласкова лишь смерть…
Горечью стихов душа отравлена
И не может, бедная, взлететь.
Я ползу по узким переулочкам,
О людскую чёрствость тру бока,
Шлю проклятья грациозным музочкам,
Загулявшим где-то в облаках.
Я без них пишу, творю, свирепствую -
Вязью строчек белый лист клеймлю.
Кто-то скажет - жалкая посредственность,
Бегло душу проглядев мою.
Но назло себе ль, другим - не ведаю,
То взахлёб, то грузно-тяжело -
Я пишу, всё самое заветное
На листов швыряя полотно.
Не хочу ни славы, ни забвения!
Право, мне достаточно того,
Если хоть одно стихотворение
Чьё-то сердце искрою зажгло,
Чьи-то очи к небу примагнитило,
В чью-то душу радугой вошло…
Чтоб с подсохших губ сорвалось тихое,
Искреннее слово: «Хорошо».
1999
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=391702
Рубрика: Лирика
дата надходження 11.01.2013
автор: Андрей Кривцун