Это все проходящее, прошлое, переменное,
Что себе заливала в глотку и внутривенно я,
Что в себя паковала тарой, кульками-сумками,
Что в себе проживала веками, годами, сутками.
Все обрушилось вдруг ненавистной тяжелой ношею,
Залечи же мне раны, мой лекарь, моя хорошая,
Оторви эту грусть, что волОчится, пылью кроется,
Неотвязчивым призраком, старым больным пропоицей.
___
Наша память подобна прожорливым метастазам.
Кто убьет эту тварь? Кто зарядит и скажет: пли!?
Мне бы, знаешь, писать стихи своей кареглазой,
А не это сопливое: что же мы не смогли?
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=367902
Рубрика: Лирика
дата надходження 01.10.2012
автор: Чеширский Мыш