Свет больно резался о треснутые стекла,
но места в комнате себе не находил,
а в небе стая птичьей клинописью сохла,
как рассыпные кляксы сажевых чернил.
Я вспоминал тебя, и первые метели,
возню еловую, сочельника финифть,
и как друг друга больше праздника хотели,
и было нам дано!
И некого винить
за то, что эта боль до боли мне знакома,
как пустота в окне над кронами дерев,
и что сижу один на стуле у балкона,
предплечье в челюсть и колено уперев.
Мы в одиночестве за март поднаторели,
и так хотелось пробудиться ото сна,
но не тепло нас нынче встретило в апреле,
а голых стен глухонемая белизна.
Скулила в талых лицах оттепель хрущевок,
и с губ срывалость только вялое "о, shit!"
Пойми, что, как застежка на твоём холщовом
пальто, я грубой ниткой был в тебя прошит!
В те дни
ты в каждой встречной видела кликушу,
свое мещанство выдавая за уют,
и так умело проникала прямо в душу,
что я не чувствовал, когда в неё плюют.
И, словно крестик, нас за пазухою спрятав,
по свежим швам трещало время при ходьбе,
и на пустых глазницах пьяных циферблатов
сходились стрелки в полночь клином на тебе.
Когда под утреннюю чашечку робусто
я перелистывал тома твоих ресниц,
была мне между строк белеющая пустошь
куда красноречивей тысячи страниц.
Давно твои засохли корки апельсина
в шкафу, и вешалка пустует у двери.
Но, знаешь, как любая свора пахнет псиной,
от нас разило спермой, что ни говори.
И так вот сидя по-роденовски на стуле,
я думал, что у каждой вещи свой черед:
не суть, по эту ли мы сторону, по ту ли
любви - теперь никто уже не разберёт!
Весна дежурная,
играющая в прятки,
пока еще не застукалила меня,
но гнезда вьют скворцы, и, значит, всё в порядке:
всё больше смерти жизнь, всё ночь короче дня.
И лучше этих строк не подыскав причину,
я, сотрясая воздух сумрачной тиши,
тебя, как девушка бывалого мужчину,
благодарю за дефлорацию души!
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=184471
Рубрика: Стихи, которые не вошли в рубрику
дата надходження 17.04.2010
автор: Res