За стеклом

И  кости  бросив  кистью  
                                     после  встряски,
         на  точек  комбинацию  
                                         смотря,
         случайный  демон  
                                   дьявольской  развязки
         является,  
                       и  каждая  ноздря
         
         его  неровно,  
                           вздрагивая,  
                                           дышит,
         всем  естеством
                                 сознанию  веля
         смириться  со  случайностью.  
                                                     Все  тише
         жужжание  залетного  шмеля,

         попавшего  в  ловушку  
                                           между  окон.
Пытаясь  
           их  прозрачность  расколоть,
         он  весь  одним,  
                               одним  желаньем  соткан:
         равновеликой  взгляду  
                                         сделать  плоть.

О,  грозный  демон  случая,  
                                       ты  -  скучен,
         рационально  выбор  сократив
         до  «да»  
                     и  «нет»,  
                                   и,  рыночно  раскручен,
         так  жалок  
                         твой  простой  императив

         иллюзии  тотального  хаОса,
         господства  
                         небытьЯ  
                                     над  бытием,
         не  зришь  ты  
                             дальше  собственного  носа,
         и  оттого  
                       не  радостно  совсем…

Мы  много  
               в  этой  жизни  
                                     повидали  -
         случайность  узнаем  
                                       уже  в  лицо,
         давай  крути,  
                             крути  свои  педали  -
         раскручивай  
                             фортуны  колесо!  

Уже  давно  
                 скупое  сердце  черство  -
         пусть  бьется  шмель  
                                       в  закрытое  окно,
         чудачество,  
                           как  форма  чудотворства,
         до  полного  
                           безумства  
                                           сведено.

Случайность  бережет
                               свои  порядки,
         вот  только  нас  
                                 она  не  сохранит,
         сопроводив  до  самой  
                                         до  оградки,
         поставит  подпись  
                                   с  датой  
                                               на  гранит.

А  позади  
               лишь  вырванные  годы,
         не  отпускают  
                             прошлые  дела
         и  видимость  
                           физической  свободы
         с  той  стороны  
                               прозрачного  стекла.

Вся  жизнь,  
                 как  предварительные  ласки
         случайности  
                           наивной  
                                       и  босой,
         не  оттого  ль  
                               боимся  мы  развязки,  
         что  смерть  -  
                               не  просто  
                                               пугало  с  косой,

         а  что-то,  
                       как  стекло  для  насекомых,
         когда  пейзаж  
                             на  город  твой  похож,  
         и  тот  же  круг  
                                 друзей,  
                                             родных,  
                                                         знакомых,
         но  ты  в  него  
                               уж  более  
                                               не  вхож.

В  который  раз  
                       взлетают  слепо  кости,
         а  шмель,  
                       похоже,  
                                   выбился  из  сил,
         в  окне  кресты  
                               плюсами  на  погосте
         суммируют  
                         случайности  могил.

Прозрачный  створ  
                           оконного  пролета  -
         стекла,  
                     шмелем  невидимого,  
                                                   плен,
         а  ты  всё  ждешь  
                                   случайного  кого-то,
         и,  как  огня,  
                             боишься  перемен.  

Своей  рукой  
                   мы  случай  в  жизнь  привносим,
         открой  окно  
                           и  выпусти  шмеля!
Еще  бросок,  
                   на  гранях  в  сумме  8,  
         а  кажется,  
                         что  сдвоенность  
                                                 нуля.

И  так  во  всём,  
                         и  некуда  деваться,
         живешь,  
                     бросая  кости  до  седин,
         и  даже  если  
                             выпадет  12,
         свой  крест  несешь  
                                       по-прежнему
                                                           один.

Ах,  демон,  
                 позабудь  о  родословной,
         бросай  вериги,  
                               балуйся,  
                                           шали,
         чтоб  ангелы  завидовали,  
                                               словно
         не  все  мы  здесь  
                                   залетные  шмели.

адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=158219
Рубрика: Стихи, которые не вошли в рубрику
дата надходження 28.11.2009
автор: Res