Форс-мінор... На руках олов"яних алей
від циганського вітру грубіє шкіра.
Розкидають вітри у застиглій квартирі
запах твого волосся,імбиру,але
так стирається пам"яті скельце. І я,
наче в"язень старий на прокашляних стінах,
із кілець тютюнових складаю ім"я,
за яке ти мені вже нічого не винна...
адреса: https://www.poetryclub.com.ua/getpoem.php?id=144576
Рубрика: Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження 07.09.2009
автор: b7