Ñàéò ïîå糿, â³ðø³, ïîçäîðîâëåííÿ ó â³ðøàõ ::

logo

UA  |  FR  |  RU

Ðîæåâèé ñàéò ñó÷àñíî¿ ïîå糿

Á³áë³îòåêà
Óêðà¿íè
| Ïîåòè
Êë. Ïîå糿
| ²íø³ ïîåò.
ñàéòè, êàíàëè
| ÑËÎÂÍÈÊÈ ÏÎÅÒÀÌ| Ñàéòè â÷èòåëÿì| ÄÎ ÂÓÑ ñèíîí³ìè| Îãîëîøåííÿ| ˳òåðàòóðí³ ïðå쳿| Ñï³ëêóâàííÿ| Êîíòàêòè
Êë. Ïîå糿

 x
>> ÂÕ²Ä ÄÎ ÊËÓÁÓ <<


e-mail
ïàðîëü
çàáóëè ïàðîëü?
< ðåºñòðaö³ÿ >
Çàðàç íà ñàéò³ - 4
Ïîøóê

Ïåðåâ³ðêà ðîçì³ðó




George Gascoigne

Ïðî÷èòàíèé : 213


Òâîð÷³ñòü | Á³îãðàô³ÿ | Êðèòèêà

The complaint of the greene Knight

Why  live  I  wretch  (quoth  he)  alas  and  wellaway,
Or  why  beholde  my  heavy  eies,  this  gladsome  sunny  day?
Since  never  sunne  yet  shone,  that  could  my  state  advaunce,
Why  live  I  wretche  (alas  quoth  he)  in  hope  of  better  chaunce?
Or  wherefore  telles  my  toung,  this  drearye  dolefull  tale,
That  every  eare  might  heare  my  grieefe  and  so  bemone  my  bale?
Since  eare  was  never  yet,  that  harkened  to  my  playnte,
Why  live  I  wretch  (alas  quoth  he)  my  pangs  in  vaine  to  paint?
Or  wherfore  dotes  desire,  that  doth  his  wish  disclose,
And  shewes  the  sore  that  seeks  recure,  thereby  to  ease  my  woes?
Since  yet  he  never  found,  the  hart  where  pyttie  dwelt,
Why  live  I  wretch  (alas  quoth  he)  alone  in  woe  to  swelt.
Why  strive  I  with  the  streame,  or  hoppe  against  the  hill,
Or  search  that  never  can  be  founde,  or  loose  my  labor  still?
Since  destenies  decreed,  must  alwayes  be  obeyde,
Why  live  I  wretch  alas  (quoth  he)  with  lucke  thus  overleyde.
Why  feedes  my  heart  on  hope?  why  tyre  I  still  on  trust?
Why  doth  my  minde  still  muse  on  mirth?  why  leanes  my  life  on  lust?
Since  hope  had  never  hap,  &  trust  always  found  treason,
Why  live  I  wretch  alas  (quoth  he)  where  all  good  luck  is  geazon?
The  fatal  Sisters  three,  which  spun  my  slender  twine,
Knew  wel  how  rotten  was  the  yarne,  fron  whence  they  drew  their  line:
Yet  have  they  woven  the  web,  with  care  so  manifolde,
(Alas  I  woful  wretch  the  while)  as  any  cloth  can  holde:
Yea  though  the  threeds  be  cowrse,  and  such  as  others  lothe,
Yet  must  I  wrap  alwayes  therin,  my  bones  and  body  both:
And  weare  it  out  at  length,  which  lasteth  but  too  long.
O  weaver  weaver  work  no  more,  thy  warp  hath  done  me  wrong:
For  therin  have  I  lapt  my  light  and  lustie  yeares,
And  therin  haplesse  have  I  hapt,  mine  age  and  hoarie  heares:
Yet  never  found  I  warmth,  by  jetting  in  thy  jaggs,
Nor  never  can  I  weare  them  out,  although  they  rende  like  raggs.
The  May  moone  of  mine  age,  I  meane  the  gallant  time
When  coales  of  kinde  first  kindled  love,  &  plesure  was  in  prime,
All  bitter  was  the  frute,  which  still  I  reaped  then,
And  little  was  the  gaine  I  got,  comparde  by  other  men.
Teare-thirstie  were  the  Dames,  to  whome  I  sued  for  grace,
Some  stonie  stomackt,  other  some,  of  high  disdainful  race.
But  all  unconstant  (ay)  and  (that  to  thinke)  I  die,
The  guerdon  which  Cosmana  gave,  can  witnesse  if  I  lie.
Cosmana  was  the  wight  to  whome  I  wished  well,
To  serve  Cosmana  did  I  seeme,  in  love  to  beare  the  bell:
Cosmana  was  my  god,  Cosmana  was  my  joy,
Ay  me,  Cosmana  turnde  my  mirth,  to  dole  and  dark  anoy:
Revenge  it  Radamanth,  if  I  be  found  to  lie,
Or  if  I  slaunder  hir  at  all,  condemne  me  then  to  die.
Thou  knowst  I  honored  hir,  no  more  but  all  too  much,
Alas  thou  knowst  she  cast  me  off,  when  I  deservde  no  grutch.
She  dead  (I  dying  yet)  ay  me  my  teares  were  dried,
And  teeth  of  time  anew  out  the  grief,  which  al  to  long  I  tried,
Yet  from  hir  ashes  sprung,  or  from  such  subtile  molde,
Ferenda  she,  whome  everie  eye,  did  judge  more  bright  than  golde.
Ferenda  then  I  sawe,  Ferenda  I  behelde,
Ferenda  servde  I  faithfully,  in  towne  and  eke  in  fielde:
Ferenda  coulde  not  say,  the  greene  Knight  was  untrew;
But  out  alas,  the  greene  Knight  sayde,  Ferenda  changde  for  new:
Ferenda  did  hir  kinde:  then  was  she  to  be  borne,
She  did  but  weare  Cosmanes  cloutes,  which  she  in  spite  had  tome
And  yet  betwene  them  both  they  waare  the  threeds  so  neere,
As  were  they  not  of  steele  or  stone,  they  coulde  not  holde  yfeere.  
But  now  Ferenda  mine,  a  little  by  thy  leave:
What  moved  thee  to  madding  moode?  why  didst  thou  me  deceave?
Alas  I  was  al  thine,  thy  selfe  can  say  no  lesse,
And  for  thy  fall,  I  bathed  oft  in  many  a  deepe  distresse:
And  yet  to  do  thee  right,  I  neyther  blame  thy  race,
Thy  shining  selfe,  the  golden  gleames  that  glistred  on  thy  face,
Nor  yet  thy  fickle  faith,  shall  never  beare  the  blame,
But  I,  whome  kinde  hath  framd  to  finde,  a  griefe  in  everie  game:
The  high  decrees  of  heaven,  have  limited  my  life,
To  linger  stil  wher  Love  doth  lodge,  yet  there  to  sterve  in  strife.
For  proofe,  who  list  to  know  what  makes  me  nowe  complaine,
Give  eare  unto  the  greene  Knights  tale:  for  now  begins  his  paine.
When  rash  unbridled  youth  had  run  his  recklesse  race,
And  caried  me  with  carelesse  course,  to  many  a  great  disgrace,
Then  riper  mellowed  yeares,  thought  good  to  turne  their  trade,
And  bad  Repentance  hol[d]  the  reines,  to  rule  the  brainsicke  jade:
So  that  with  much  to  doo,  the  brydle  helde  him  backe,
And  Reason  made  him  byte  on  bit,  which  had  a  better  smacke:
And  for  I  felte  my  selfe,  by  feeblenesse  fordoonne,
And  panting  still  for  lack  of  breath,  as  one  much  overroonne.
Therefore  I  toke  advise,  to  walke  him  first  awhile,
And  so  at  length  to  set  him  up,  his  travayles  to  beguile:
Yea  when  he  curried  was,  and  dusted  slicke  and  trimme,
I  causde  both  hey  and  provender  to  be  allowde  for  him:
Wherat  (alas  to  thinke)  he  gathered  flesh  so  fast,
That  still  he  playd  his  coltish  pranks,  when  as  I  thought  them  past:
He  winched  still  alwayes,  and  whisked  with  his  taile,
And  leaping  over  hedge  and  ditch,  I  sawe  it  not  prevaile
To  pamper  him  so  proude:  Wherfore  I  thought  it  best,
To  travaile  him  (not  as  I  woont)  yet  nay  to  give  him  rest.
Thus  well  resolved  then,  I  kept  him  still  in  harte,
And  founde  a  pretie  provender  appointed  for  his  parte,
Which  once  a  day,  no  more,  he  might  a  little  tast:
And  by  this  diet,  made  I  youth  a  gentle  jade  at  last:
And  foorth  I  might  him  ride,  an  easie  journeying  pace,
He  never  strave  with  middle  age,  but  gently  gave  him  place:
Then  middle  age  steps  in,  and  toke  the  helme  in  hande,
To  guide  my  Barke  by  better  skill,  into  some  better  lande.
And  as  eche  noble  heart  is  evermore  most  bent,
To  high  exploitee  and  woorthie  deedes,  where  honor  may  be  hent:
So  mine  unyolden  minde,  by  Armes  gan  seeke  renowne,
And  sought  to  rayse,  that  recklesse  youth  had  rashly  tumbled  downe.
With  sworde  and  trustie  targe,  then  sought  I  for  to  carve
For  middle  age  and  hoarie  haires,  and  both  their  turnes  to  serve:
And  in  my  Carvers  roome,  I  gan  to  cut  suche  cuttes,
And  made  suche  morsels  for  their  mouthes  as  well  might  fill  their  guttes,
Beside  some  overplus,  (which  being  kept  in  store)
Might  serve  to  welcome  al  their  friends,  with  foison  evermore:
I  meane  no  more  but  this:  my  hand  gan  finde  such  happe,
As  made  me  thinke,  that  Fortune  ment,  to  play  me  in  hir  lappe:
And  hope  therwith  had  heavde,  my  heart  to  be  so  hie,
That  still  I  hoapt,  by  force  of  armes,  to  climbe  above  the  Skie:
I  bathed  still  in  blisse,  I  ledde  a  lordelie  life,
My  Souldiers  lovde  and  fearde  me  both,  I  never  dreaded  strife:
My  boord  was  furnisht  stil,  with  cates  of  dainty  cost,
My  back  wel  clad,  my  purse  wel  lynde,  my  woonted  lack  was  lost,
My  bags  began  to  fil,  my  debtes  for  to  discharge,
My  state  so  stoode,  as  sure  I  seemde  to  swim  in  good  lucks  barge:
But  out  and  well  away,  what  pleasure  breedes  not  paine?
What  sun  can  shine  without  a  cloud,  what  thunder  brings  not  rain?
Such  is  the  life  of  man,  such  was  the  luck  of  me,
To  fall  so  fast  from  hiest  hap,  where  sure  I  seemde  to  be.
Five  hundred  sundrie  sunnes  (and  more)  could  scarcely  serve,
By  sweat  of  brows  to  win  a  roome,  wherin  my  knife  might  carve:
One  onely  dismall  day,  suffised  (with  despite)
To  take  me  from  my  carvers  place,  and  from  the  table  quite.
Five  hundred  broken  sleepes,  had  busied  all  my  braynes,
To  find  (at  last)  some  worthy  trade,  that  might  increse  my  gaynes:
One  blacke  unluckie  houre,  my  trade  hath  overthrowen,
And  marrde  my  marte,  &  broke  my  bank,  &  al  my  blisse  oreblowen.
To  wrappe  up  all  in  woe,  I  am  in  prison  pent,
My  gaines  possessed  by  my  foes,  my  friends  against  me  bent:
And  all  the  heavy  haps,  that  ever  age  yet  bare,
Assembled  are  within  my  breast,  to  choake  me  up  with  care.
My  modest  middle  age,  which  lacks  of  youth  the  lust,
Can  beare  no  such  gret  burdens  now,  but  throwes  them  in  the  dust:
Yet  in  this  piteous  plight,  beholde  me  Lovers  all,
And  rewe  my  grieves,  least  you  your  selves  do  light  on  such  a  fal.
I  am  that  wearie  wretch,  whom  love  always  hath  tyred,
And  fed  me  with  such  strange  conceytes,  as  never  man  desired.
For  now  (even  now)  ay  me:  I  love  and  cannot  chuse,
So  strangely  yet,  as  wel  may  move  the  wisest  mindes  to  muse.
No  blasing  beauty  bright,  hath  set  my  heart  on  fire,
No  ticing  talke,  no  gorgeous  gyte,  tormenteth  my  desire,
No  bodie  finely  framde,  no  haggarde  Falcons  eie,
No  ruddie  lip,  no  golden  locks,  hath  drawne  my  minde  angrie:
No  teeth  of  shining  pearle,  no  gallant  rosie  hiew,
No  dimpled  chinne,  no  pit  in  cheeke,  presented  to  my  view:
In  fine,  no  such  delights,  as  lovers  oft  allure,
Are  cause  why  thus  I  do  lament,  or  put  my  plaintes  in  ure:
But  such  a  strange  affect,  as  both  I  shame  to  tell,
And  all  the  worlde  may  woonder  much,  how  first  therin  I  fell.
Yet  since  I  have  begonne  (quoth  he)  to  tell  my  griefe,
I  wil  nought  hide,  although  I  hope  to  finde  no  great  reliefe.
And  thus,  (quoth  he)  it  is:  Amongst  the  sundrie  joyes
Which  I  conceivde  in  feates  of  warre,  and  all  my  Martial  toyes,
My  chaunce  was  late  to  have  a  peerlesse  firelock  peece,
That  to  my  wittes  was  nay  the  like,  in  Turkie  nor  in  Greece:
A  peece  so  cleanly  framde,  so  streight,  so  light,  so  fine,
So  tempred  and  so  polished,  as  seemeth  worke  divine:
A  peece  whose  locke  yet  past,  for  why  [it]  never  failde,
And  though  I  bent  it  night  and  day,  the  quicknesse  never  quailde:
A  peece  as  well  renforst,  as  ever  yet  was  wrought,
The  bravest  peece  for  breech  and  bore,  that  ever  yet  was  bought:
The  mounture  so  well  made,  and  for  my  pitch  so  fit,
As  though  I  see  faire  peeces  moe,  yet  fewe  so  fine  as  it:
A  peece  which  shot  so  well,  so  gently  and  so  streight,
It  neyther  bruzed  with  recule,  nor  wroong  with  overweight.
In  fine  and  to  conclude,  I  know  no  fault  thereby,
That  eyther  might  be  thought  in  minde,  or  wel  discernde  with  ey.
This  peece  then  late  I  had,  and  therin  tooke  delight,
As  much  as  ever  proper  peece  did  please  a  warlike  wight.
Nowe  though  it  be  not  lost,  nor  rendred  with  the  rest,
Yet  being  shut  from  sight  therof,  how  can  I  thinke  me  blest?
Or  which  way  should  I  hope,  that  such  a  jewell  rare,
Can  passe  unseen  in  any  campe  where  cunning  shooters  are?
And  therewith  am  I  sure,  that  being  once  espied,
It  never  can  escape  their  hands,  but  that  it  will  be  tried:
And  being  once  but  prooved,  then  farewel  frost  for  me,
My  peece,  my  locke,  and  all  is  lost,  and  I  shall  never  see
The  like  againe  on  earth.  Nowe  Lovers  speake  your  minde,
Was  ever  man  so  strangely  stroke,  or  caught  in  such  a  kinde?
Was  ever  man  so  fonde?  was  ever  man  so  mad?
Was  ever  man  so  woe  begone?  or  in  such  cares  yclad?
For  restlesse  thus  I  rest,  the  wretchedst  man  on  live,
And  when  I  thinke  upon  this  peece,  then  still  my  woes  revive.
Nor  ever  can  I  finde  good  plaister  for  my  paine,
Unlesse  my  lucke  might  be  so  good,  to  finde  that  peece  againe.
To  make  my  mourning  more,  where  I  in  prison  pine,
I  daily  see  a  pretie  peece,  much  like  that  peece  of  mine,
Which  helps  my  hurt,  much  like  unto  a  broken  shinne,
That  when  it  heales,  begins  to  ytch,  and  then  rubs  off  the  skinne.
Thus  live  I  still  in  love,  alas  and  ever  shall,
As  well  content  to  loose  my  peece,  as  gladde  to  finde  my  fall:
A  wonder  to  the  worlde,  a  griefe  to  friendlie  mindes,
A  mocking  stocke  to  Momus  race,  and  al  such  scornefull  hindes,
A  love  (that  thinke  I  sure)  whose  like  was  never  seene,
Nor  never  warlike  wight  shal  be  in  love  as  I  have  beene:
So  that  in  sooth  (quoth  he)  I  cannot  blame  the  Dames,
Whome  I  in  youth  did  moste  esteeme,  I  list  not  foile  their  fames,
But  there  to  lay  the  fault,  from  whence  it  first  did  flowe:
I  say  my  Fortune  is  the  root,  whence  all  these  griefes  did  grow.
Since  Fortune  then  (quoth  he)  hath  turnde  to  me  hir  backe,
Shall  I  go  yeeld  to  mourning  moane,  and  cloath  my  self  in  blacke?
No  no,  for  noble  mindes  can  beare  no  thraldome  so,
But  rather  shew  a  merrie  cheere,  when  most  they  wade  in  wo.
And  so  will  I  in  greene,  my  careful  corpse  aray,
To  set  a  bragge  amongst  the  best,  as  though  my  heart  were  gay:
Not  greene  bicause  I  hope,  nor  greene  bicause  I  joy,
Nor  greene,  bicause  I  can  delight  in  any  youthfull  toy:
But  greene,  bicause  my  greeves  are  alway  fresh  and  greene,
Whose  roote  is  such  it  cannot  rot,  as  by  the  frute  is  seene.
Thus  sayde,  he  gave  a  groane,  as  though  his  heart  had  broke,
And  from  the  furnace  of  his  breast,  sent  scalding  sighes  like  smoke:
And  sighing  so,  he  sate  in  solitarie  wise,  
Conveying  flouds  of  brynish  teares,  by  conduct  of  his  eyes.
What  ende  he  had  God  knoweth,  Battello  writes  it  not,
Or  if  he  do,  my  wittes  are  short,  for  I  have  it  forgot.

Íîâ³ òâîðè