Когда-нибудь, когда меня не станет,
Признают люди: Был такой поэт.
И чем скорее жизнь моя растает,
Тем раньше обо мне узнает свет.
Но не спешу я осветиться славой,
Живу себе без славы на земле.
Ведь слава – насыщение отравой,
Купаются в ней, будто бы в тепле.
Приходит Муза, я ее встречаю,
Садимся с ней в уютный уголок…
И времени я с ней не замечаю,
Всегда от встречи с ней бывает толк.
Строка к строке и, вот, четверостишье
Написано на белой простыне,
Закончим и наступит вновь затишье,
И угасает день в моем окне.
Когда-нибудь культура возродится
И цена будет названа словам.
И Муза вновь на землю возвратится,
Чтоб помогать стихи писать умам.
29.08.2015 г.
