|
Нет, нет, я не поэт, избави Боже,
Лишь душу оголяю наяву,
Пишу, бывает, складно и похоже,
Да рифму подбираю, как могу.
По жизни я художник и проказник,
Ищу любви, несу лучи добра,
Шагаю по земле я, словно странник,
Но в людях так пугает пустота.
Поэт счастливым быть не может,
Он одинок, правдив, не знаменит,
От боли умирая, рифмы сложит
И свет души тот критик не затмит.
"Особа медная" в укор ему ответит:
Ты не пиши, мой друг, прошу тебя!
Ведь людям стих твой, словно ветер,
Влетают в одно ухо, в другое улетят.
Но мне не свойственна жестокость,
Проказы-это дело всё ж моё
И, не взирая на упреков близорукость,
В стихах высмеивал пороки и гнильё.
Слагать стихи тяжёлый труд, конечно,
Писать не устаю я днем и ночью,
А рифма силы даст для жизни вечной:
В них истина звучит на раны солью.
© Михаил Пронин
ID:
904038
ТИП: Поезія
СТИЛЬОВІ ЖАНРИ: Ліричний
ВИД ТВОРУ: Вірш
ТЕМАТИКА: Філософська лірика
дата надходження: 08.02.2021 09:28:06
© дата внесення змiн: 08.02.2021 09:28:06
автор: Митра
Вкажіть причину вашої скарги
|
