Снег безразличья не стряхнуть, не снять,
Его всё больше между чувств – проталин;
Теперь ты редко смотришь на меня…
Но, может быть, твои глаза устали?
Поры осенней приговор суров,
Холодный ветер всё на юг относит,
И я не слышу больше нежных слов…
А может быть, и не было их вовсе?
Так холодно в молчании двоим.
Но что слова, они всего лишь звуки –
Ты не ласкаешь волосы мои…
Но, может быть, твои устали руки?
И прядь седую трудно завивать?
А кожа щёк? Она остыла грубо?
Меня ты перестала целовать...
Но, может быть, твои устали губы?
…
Молчи… молчи… не говори что – нет,
Я знаю правду, но куда мне деться?
Любимая, ведь горько думать мне,
Что, может быть, твоё устало сердце.
Читается на одном дыхании... И картинка видится так явно, будто себя в ней увидела, такой знакомой она мне показалась. Боюсь этой усталости, какого-то безразличия в себе, а ведь наверное когда-то придётся с этим смириться. Жаль... Последняя строчка особенна, в ней весь смысл самого главного.
И как вами не зачитываться, Володенька?.......
Владимир Зозуля відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
надеюсь, Вам еще не скоро это чувствовать, а может, и не придётся, даст Бог.
Привет. Сначала подумалось, что вот он как Владимир, нежностью давит на жалость. Однако, кода все точки над ё расставила со стеклянной набоковской ясностью. Получился хороший стиш. В чём-то даже философский. Читать тебя всегда до конца нужно, вдумчиво, тогда впечатление будет правильным, завершённым.
привет, Ген.
ты первый мужчина откоментировавший эттто.)) ну что мне добавить к написанному, да и стоит ли, всё равно каждый поймёт по своему, и дай, бог, чтобы кто-то смог и захотел понять меня, хоть немного, хоть вот так, как ты. а добавить могу только одно:
Моя муза печаль,
А в окне моём жёлтая роза.
На её лепестках не роса
Это слёзы мои.
Ничего мне не жаль.
Слышишь, это не жалобы слёзы.
Это просто тоска
О не сбывшейся вечной любви...