Полглотка,
Вздоха пол,
Полглавы
Не прочитано в нашем романе.
Дочитать мы, увы, не смогли,
Или просто страницы пропали.
А быть может, читали во сне?
Я уверена, да, так бывает.
Между строк, запятых и тире
Растворяется страсть, остывает.
И очнуться приходит пора –
Осыпается ягодой лето.
Остается все в файле «вчера»,
И на чувства наложено вето.
Это был не курортный роман,
Это встреча с чужими мечтами.
Август просто идёт по пятам,
Осыпая дорогу цветами
И осколками битых надежд –
На ногах кровоточат порезы.
Но пора выходить на манеж
Дрессированной поэтессе,
Чтобы снова по кругу бежать
За синдромом отложенной жизни.
А ночами в подушку рыдать,
Да писать в никуда тебе письма…
