Тыщу слов для откровений
И для чувственных стихов
Я придумала,мой Гений,
У ристалища богов…
Шёлк корсета разорвали,
Поднимая,крылья,ввысь... -
Где пропавшие корветы
Обрели вторую жизнь…
Мои ангелы скучали
На зефирных парусах…
И,наверно,наблюдали –
Побеждающую страх…
Покидая притяжение,
И волнение,усмирив,
Я смогла,мой добрый Гений –
Через пламя и обрыв…
Ты всё можешь... Да только, вот, что то не верится что и он тебя так же любит, как ты его. Не свойственно нам это, Оль. Нам лишь бы поваляться. А почему вы из этого делаете что то возвышенное?
Да я и сам начинаю соображать... Да только высказывать не очень удобно. Философия - наука возвышенная... Это вам Бог так дал... Так вам и надо! Любите теперь...
Пойдёт?... О, горе нам, бедным мужикам... Даже про любовь нельзя сказать что думаем. Мир всё больше склоняется к матриархату. А как же установленый Богом порядок?...
Неееее... Мы хорошие, в общем. Ну так, бывает... Хорошо!... А чё ж вы тогда вы тогда нас так любите? А стихи же то нам пишете!!!!! А не друг дружке....
Мне приятно, Оль, что вы всё таки нас любите, какие мы ни есть грубияны... А вот друг дружке писать нельзя. Не любим мы этого... Если бы мы, мужики, писали друг другу, то у вас, женщин, не было бы кому писать. Потому мы так жестоко наказываем извращенцев, и потому нас Бог назначил главенствующими. Берите пример с нас, Оля! Мы вас любим, а не друг друга!!!! И вы должны любить и писать только нам, а не друг дружке. Вот Вам куча цветов, а тебе ещё и сердечко! И пообещай больше не писать подружкам!