Александр Калюжный
Какова же на вкус свобода?
Какова же на вкус свобода?
Как ответить на этот вопрос?
В чём же кроется суть и природа
многогранного логова грёз?
Она может быть мягким бризом
в бестрепетность солнечных дней,
а может - весенним капризом
прохладных апрельских ночей.
Ароматным букетом сирени
в нежных, любимых руках,
или лезвием, тёмным от крови
побеждённого нынче врага.
Она в первом крике младенца
на радость счастливца-отца,
во взоре столетнего старца,
глядящего смерти в глаза.
В тихом домашнем уюте,
что окутал семью в благодать,
и в пропахшей солью каюте,
капитана оставшейся ждать.
Свобода летит нам на встречу
пыльным ветром сухого шоссе,
рисуя блаженной улыбку
на грязном, усталом лице.
Какова же на вкус свобода,
что играет на струнах души?
Это миг наслаждения чувством
исполненья заветной мечты.
Рутина будней
Рутина будней проливным дождём,
смывает отголоски вдохновенья.
В душе, пылавшей призрачным огнём,
лишь тлеет след от муз прикосновенья.
Уже не льются, как ручей, стихи,
из сердца на блокнотные страницы.
Неужто выдохлись поэзии духи
и творечаство имеет здесь границы?
О нет, я заблуждаюсь, как всегда,
ведь это только временный упадок,
однообразностью рождённая хандра,
что оставляет пустоты осадок.
И для того, что б это превозмочь,
испью коктейль из чаши перемен,
и вновь бессонная развеет ночь,
мираж невидимых, но душных стен.
Зачем поэт...
Зачем, поэт, смешить до слёз эфир
высокопарным, выверенным слогом?
Когда они с харьком плюют в твой мир,
он кажется порой таким убогим.
Зачем, поэт, топить в сухом вине
проклятый шёпот опостылевшего сплина?
Когда ты можешь на пустом листе
из слов творить и оживлять картины.
Зачем, поэт, носить, хранить в себе
яд томной злости и комок обиды?
Когда в израненной, заштопанной душе
мерцают и пульсируют флюиды.
Зачем, поэт, ты хватку вновь расжал
и проиграл в той битве, пусть неравной?
Когда стихов твоих нагой оскал
плевал им в лица грязной, тёрпкой правдой.
Стук колёс
Стук колёс и мелькание света - лечу в неизвестность.
Поезд мчит, рассекая собой тишину пустоты.
Позади остаётся жизнь, ушедшая в вечность.
Я живу лишь этой секундой, сжигая мосты.
Стук колёс и мелькание света - живу на пределе,
словно эквилибрист, марширующий на высоте,
каждый шаг отзывается болью в измученном теле,
а душа отдаёт последние силы мечте.
Стук колёс и мелькание света - считаю мгновенья,
из которых каждый из нас творит колею,
за спиной оставляю любовь, ошибки, сомненья,
ни о чём не жалея потом на конечной сойду.
Прикосновение музы
Под треск костра и алый свет заката
дрожащей нитью дым сочился ввысь.
Ты молча подошла, присела рядом
и протянула руку мне: \"Коснись!\".
Я прикоснулся - мир погас, сгорел
и тут же возродился, словно феникс.
Знакомый пламени цветок мне душу грел,
огонь поэзии, в костре - трухлявый вереск.
Мерцали образы в сознанье звёздным небом,
расчерчивая путь из мысли в слог,
непостижимо-мимолётным бегом,
творили магии узор из рифм и строк.
И созидалось так стихотворенье,
вплавляя в формы ускользавший смысл,
где первое - слов сочетаний звенья,
второе - бренная поэта жизнь...
Под треск костра и частый ритм озноба,
дрожащей нитью дым сочился ввысь,
ты вновь ушла, о муза Каллиопа,
а я шептал: \"Вернись! Вернись! Вернись...\"
Последний шаг
Стою над морем городских огней,
словно маяк над гладью океана,
в душе свобода от мирских страстей,
а сердце давит зубьями капкана.
Ночной прохладой веет мне в лицо,
и манит вниз провала высота,
всё больше замыкается в кольцо
моей стези былая пустота.
Мир на секунду замер и затих,
был слышен только пульс сердечной ткани
и я шагнул вперед в тот самый миг,
когда померкли и погасли грани.
Исчезло всё - и боль, и страх, и грусть,
любовь, надежда и нелепая беспечность,
я сделал свой последний шаг к тебе,
моя суровая подруга вечность...
ID:
78774
Рубрика: Проза
дата надходження: 11.06.2008 02:57:58
© дата внесення змiн: 11.06.2008 02:57:58
автор: РЕДАКТОРСКАЯ
Вкажіть причину вашої скарги
|
