Мы грехи совершали разные, и цели ставили другие.
Теряли себя в бесконечности, кому улыбки дарили чужие?
Кому слова говорили тихо, и молча, громко кричали,
других не нашли, а не нужным себя в талисман отдавали.
На фальшивом троне,- гнилая балованность по-царски.
Но корона тает, как в июле лёд январский.
И король не король как и нелюбовь в любви без грима.
От слов остались точки, а лав стори уехала куда то мимо.
Мимо, твоя неоднократность преступлений совести.
Смешным некрологом станет финал короткой повести.
Сказки о глупой игре в лав стори ,в театре жизни одной.
Не громкою стала моя победа над самим Тобой…